Вагант

Michel

Вагант



На главнуюОбратная связьКарта сайта
Сегодня
19 марта 2024 г.

Успевает всюду тот, кто никуда не торопится

(Михаил Булгаков)

Все произведения автора

Все произведения   Избранное - Серебро   Избранное - Золото   Хоккура


К списку произведений автора

Бред

Об осени просто..

дневниковое, скорее всего

Поезд

И мне тоже казалось, что осень- это поезд. Поезд, который прибывает на свой путь по какому- то особенному расписанию, которого нигде нет, даже если раз сто спросить в окошечке " информации".
И на перроне всегда толпа, вечно пытающаяся пробиться без очереди и без билета, без таможенного досмотра и виз.
А проводник молча курит в распахнувшиеся двери и ... ничего не замечает. Ни чемоданов в окно, ни безбилетников. Ничего.
Даже меня. Потому что я всегда прихожу, но не еду.
Поезд уходит. А я так и стою на перроне. На желтых листьях, под шляпой зонта.
Я так и не могу уехать в осень.
Осень приходит и уходит без меня.
Всегда.
Особенно, когда прилетает

ангел

Когда собираешь мысли в кулак, сжимаешь его изо всей силы, а потом вмиг разжимаешь пальцы и мысли рассыпаются, стелются мелким бисером, попадают под ноги, кажется, вот - вот упадешь! И тогда на арену выходит Осень.
Та, чертовски красивая, подбадривающая твоего Ангела задержаться, не лететь, а спокойно допить свой кофе.
Игра в " гляделки". Не бойся, не укусит.
И Ангел уже поудобнее устраивается в кресле, требует виски и креветок.
Обязательно по утрам турецкий кофе и чтоб в комнате всегда были цветы.
А потом он курит только трубку, и ты бежишь покупать ему какой- то особенный табак.
И чтоб душа наизнанку и он мог лучше рассмотреть, что у тебя болит.
Он не утешает, если не спишь, а плачешь в подушку, не ищет лекарства, если болит голова.
Осень подливает ему виски, и он ест креветки прямо из коробки, разглядывая настенный календарь.
А ведь уже

ноябрь

Когда город повисает в тумане.
На вытянутой ладони мокрый лист.
Сыро и серо.
Серые крыши домов, серые стены, серый асфальт и серые куртки прохожих.
Смотрю исподлобья.
Кепка натянута на самые глаза.
Не дышать…
Потому что рядом

море

И главное, что оно все- таки дышит. Живет, стонет, если больно. Кричит, падает, ударяясь о уже разломанный пирс.
Живое, обжигающее, с белыми гребнями волн на горизонте. Давится осенним ветром прямо в лицо, ловит воздух открытым ртом, плачет, уткнувшись в колени.
Становится чужим на мгновение, тут же ласковым, трется о ноги, пробует мяукать, просит корм.
– Как кошка – засмеешься.
Коснешься мокрой шерстки, почешешь за ушком.
– Кошка – уточнишь.
Свернусь калачиком прямо на пляже, куртка намокнет он набежавших волн.
Протяжно мяукну, оглянусь.
Осень.
– А кошки никогда никого не ждут.

ведь

Надо совсем чуть- чуть, чтобы раствориться в осени. Шагнуть в картину, написанную маслом, заблудиться в осеннем лесу, среди желто-красного, упоительного, шумящего и щемящего.
Как в детстве. Когда выходишь на улицу провожать журавлиный караван. Бежишь следом до самого обрыва, задрав голову, следишь, как он исчезает в хмуром небе, превращаясь в совсем уже невидимую точку.
Потому что у тебя больше нет крыльев.
Они осунулись и завяли. Обмякли.
Запасные давно потеряны, а значит, ты никогда не взлетишь.
Не поднимешься с ними в небо, не догонишь, не совьешь гнездо.
– А ты же бабочка просто – проговоришь глухо. – Бабочки не вьют гнезд.
– Ну и что! Можно стать ветром и догнать их в пути.
–Или на самолете. Или даже с разбегу. Сколько терпеть еще? Всего- то ночь или две.
Разве же это долго?

Как сон

Где суеверия больше, чем веры.
А у господина Бога осенний отпуск.
Он загорает в Греции, где- то в Кастории. Встречает и провожает солнце. Покупает шубы, готовиться к холодной зиме.
Даже кашляет в кулак, изображая простуженного, и ему дают в долг.
Он же Бог. Его никто не знает, но верит.
Пробует пошутить, но Бог не понимает шуток. Смотрит сурово, отворачивается. Никто не улыбается.
Скорее бы домой, на небо.
Ангелы утешили бы….

если могли бы

Оказаться среди осени и среди нас.
Без крыльев- опахал.
Без своих божественных штучек.
Без секретов и без чтений судьбы по линиям на ладонях.

конечно

еще бы хотелось солнечного утра.
И чтобы шпили замка упирались прямо в нарисованные облака.
Чтобы дождь после обеда простучал по крыше. Расплакался бы, размазывая тушь по стеклам.
Разнылся бы и , хлюпая носом, просто подслушал бы.

разговор детства

— Как все–таки хорошо, что мы друг у друга есть!
— Ты только представь себе: меня нет, ты сидишь один и поговорить не с кем.
— А ты где?
— А меня нет.
— Так не бывает.
— Я тоже так думаю. Но вдруг вот — меня совсем нет. Ты один. Ну что ты будешь делать?
— Пойду к тебе.
— Вот глупый! Меня же нет?
— Тогда ты сидишь на реке и смотришь на месяц.
— И на реке нет.
— Тогда ты пошел куда–нибудь и еще не вернулся.
Я побегу, обшарю весь лес и тебя найду!
— Нет. Меня ни капельки нет. Понимаешь?
— Что ты ко мне пристал? Если тебя нет, то и меня нет. Понял?

( из сказки С. Козлова " Если меня совсем нет")

Наверное


Опубликовано:07.11.2010 01:06
Создано:11.2010
Просмотров:4084
Рейтинг..:74     Посмотреть
Комментариев:4
Добавили в Избранное:1     Посмотреть

Ваши комментарии

 07.11.2010 13:52   pesnya  
хорошо, но всё-таки много как для одного произведения
 08.11.2010 18:35   Michel  Спасибо за отзыв! Если честно, я еще сама не определилась с жанром и прочее... Может быть, и много, но , может быть, и нет.

 07.11.2010 23:30   ole  
Знаешь, а я тоже не люблю осень. Особенно когда похороны лета уже состоялись, и наступает эта осенняя черно-серая скорбь до снега, а его все нет, такого, чтоб пришел и остался, и увязаешь в ноябре-декабре глубже, глубже..
 08.11.2010 18:40   Michel  Оль, угу! Мы не любим осень и, скорее всего, она не любит нас.

 08.11.2010 00:17   tashka  
тронуло.
каким-то пряным ароматом безисходности что-ли... а ещё этот чёртов ноябрь со своими днями рождения. хорошие дневники, честные. правда каааапелька плагиата от медвежонка с ежонком, но в тему)
 08.11.2010 10:50   ole  tashka, Вы бы поаккуратней "плагиатами" разбрасывались. Если у Вас возникли ассоциации, это не значит, что "плагиат" в тексте, а не в Вашей голове.
 08.11.2010 10:56   tashka  ни в коем случае не хотела никого обидеть, просто а разве это не строчки из советского мультика?
 08.11.2010 18:28   ole  Наверное, строчки, наизусть не помню. Тогда это цитата, ее нужно оформить, и все.

И простите за резкость, у меня на слово "плагиат" бурная реакция)
 08.11.2010 18:47   Michel  Оля, все нормально. Поскольку я никогда еще не плагиатила...
 08.11.2010 18:37   Michel  Спасибо большое!
Не люблю осень. Трагически, невыносимо.. вообще не переношу. всегда жду, когда она пройдет.
Это дневниковые записи с Литсовета.
мне не показалось, что сказка Медвежонка с Ежиком- плагиат.
просто мне вспомнилась эта сказка.
Но.. я сейчас оформлю, как следует.
 08.11.2010 19:34   tashka  уф, ну и жарко вышло! но если играем по правилам - значит по в(С)ем правилам)))

 08.11.2010 14:29   KsanaVasilenko  
http://thelib.ru/books/kozlov_sergey_ezhik_v_tumane/ezhik_v_tumane-read.html

Вот здесь есть сказка Сергея Козлова, она называется "Если меня совсем нет", не моё дело, но (с)никто не отменял...
 08.11.2010 18:40   Michel  KsanaVasilenko, спасибо. Я сейчас все оформлю, как следует.
А то, действительно, обвинят в плагиатстве известной всей сказки.
 08.11.2010 19:09   KsanaVasilenko  Да, это правильно, Мишель. "Родивший" чудных медвежонка и ёжика, автор достоен того, чтобы его строчки цитировали))) Пушкина-то цитируем)))

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
Поиск по сайту
Приветы