Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Я режу свои пальцы
о льдинки твоих слов,
не в силах угадать,
что означают.
Нервы.
Покорности урок.
А ты – не одинок,
не навсегда, пока,
не навсегда,
поверь мне.
Кровь капает на стол.
Лёд на твоих губах,
он заморозит кровь
и остановит
сердце.
Я вытру стол платком,
согрею дом теплом.
и лягу без тебя,
доумирать,
за стенкой.
