Деньги - как навоз: если их не разбрасывать, от них будет мало толку
(Фрэнсис Бэкон)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Поэзия

В кресле дремлет за книгой вечер

В кресле дремлет за книгой вечер.
Вечер осени: поздний, усталый.
Так, как гаснут, отплакав, свечи,
Без тебя ничего не стало.

Ну горят и горят… Не заметил –
Стали маленькими и погасли.
Держат голову гордо плечи,
По брусчатке льет Аннушка масло.

И занять себя как-то нечем.
А у жизни занять помешало.
Как в золу, превращается вечер,
Ни черта без тебя не стало.

Обзови все судьбой или случаем,
Только больше ничем не криви.
Мы вдвоем глубоко невезучие.
Не жалею - не плачь, не зови.

Поползли к облакам чужим.
За спиною портвейн да мед.
Вот бы нам научиться жить
Так, как все в сентябре живет...

А коль нет, то словчить умирать
Так, как все в ноябре умирает.
Слишком просто бывает ждать.
Слишком сложно, дождавшись, бывает…

Что теперь в том оглохшем раю?
Под звонком полустертость имен...
С тобой изгнан, тебя я люблю…
И к такому приговорен -

Безвозвратно бросаясь от моря,
Понимать, что еще простужен,
Повернуться и плюнуть в горы
И вернуться к твердеющим лужам.

Вдруг прошепчешь – я так скучала?!
И, обнявшись под смерзшейся тучей,
Без зонта, вновь начнем сначала,
Мы, до новых небес невезучие.

Опубликовано:	01.12.2023 09:12
Создано:	2023
Просмотров:	168
Рейтинг..:	40 Посмотреть
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

В кресле дремлет за книгой вечер

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться