Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Лист свой сбросит береста –
Закружится сотня солнышек.
Лето с павшего листа,
Как испуганный воробышек,
Упорхнет не на чердак,
Не в безмерность небосвода,
Не в еще густой лозняк,
А в эфир другого года.
Это все для нас с тобой
Еще будет. Будут где-то:
Новый мир, другой прибой,
Год другой, другое лето.
Лето с чистого листа,
Где под птичий гам и писк
Вновь заставит береста
Зашептать свой новый лист
Об ушедшем пыльном дне,
О прохладном легком вечере,
О тебе и обо мне,
Так любивших опрометчиво.
