То ж, что мы живем безумной, вполне безумной, сумасшедшей жизнью, это не слова, не сравнение, не преувеличение, а самое простое утверждение того, что есть
Рука сжимается в кулак,
когда твои читаю знаки,
на глянце выцветших бумаг,
где страшный след оставят траки.
Чернила,
точки с запятой,
абзацы умерших вселенных,
Слов проходил не равный бой,
в тлен, превратив своих нетленных.
