- Ещё есть осень...
- Есть. Согласен. Жёлт
Мир в озарении её соцветья.
- Ещё есть сон...
- Да, мир успел созреть и
Все чувства скрыты в заповедный грот.
- Ещё был ты,
Теперь же, как листва,
Срываются и падают слова,
Такие же пожухлые, как листья,
Из-под подушек пальцев - не из уст...
И я теперь с самой собой борюсь:
То верю, то не верю в силу чувств,
Но до сих пор на сердце чистый груз,
Ведущий в небо и к тебе, и к жизни.
Но - ты...
Ты - сон,
Где небо в облаках
И кругозор граничит с горизонтом.
А знаешь, мне теперь неведом страх,
Душа застыла на иных весах,
А тело в гробе, словно пчёлка в сотах.
Дорогое Солнце, если у Вас есть время и желание, Вы можете с 21:00 каждой пятницы до 15:00 каждого воскресенья проголосовать в авторизованном виде за одно из стихотворений текущего Шорт-листа недели. Голосование идет вот тут: http://www.reshetoria.ru/obsuzhdeniya/shortlist/ (текущий список номинированных стишей там же).
Его звали Сода–солнце.
Американские летчики, участники челночного полета, которые отбомбились над Берлином и теперь пили у стойки на нашей базе, встретили его невнятным веселым лаем. Он прикрыл их от «мессершмиттов», когда они подходили к базе. Он один спустил в море двух «мессеров», третий задымил к горизонту.
– Сода–виски, – предложили они ему.
– Сода–солнце, – сказал он и стал губами ловить капли грибного дождя, залетавшие в открытую фрамугу.
Американцам перевели – сода–солнце, – они опять засмеялись и напились на радостях. Его стали звать Сода–солнце. Все светлело на базе, когда он появлялся. Худощавый, с близко посаженными карими глазами, удачливый в начинаниях и ласковый с девушками.
