В восемнадцать наши убеждения подобны горам, с которых мы взираем на мир, в сорок пять — пещерам, в которых мы скрываемся от мира
(Фрэнсис Скотт Фицджеральд)
Все произведения автора
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура
К списку произведений автора
Басни
Память | Острота звуков.
Колкость ветров.
И ускользающая память...
Память, которая скоро забудет меня.
Я боюсь.
Боюсь часа, который вернет меня
в мои унесенные сновидения,
в мой растаявший мир.
Память...
Память не помнит дня своего рождения.
Я боюсь.
Боюсь боли, что однажды нахлынет ночью,
и это будет уже не сон.
Но прежде чем нерешительная тень
падет к моим ногам,
чтобы переправить меня на другой берег,
я вспомню, что я любил.
Есть ли в том моя вина?
У памяти не бывает дня смерти.
И когда я сделаю первый шаг
по мосту, вымощенному тенями,
прошлое снова станет прошлым. | |
Ваши комментарии
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
