Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
Иди.
На реках слов солёный лёд.
И берега запятнаны берёзами.
Стучат костяшки, стонет звездочёт,
перебирая пальцами морозными
скатившиеся в лунки угольки.
И каждый вдох на берегу строки
на выдохе никак не согревает.
Не уходи.
Скоропостижный мает
февральский вечер песни скрипачей.
Щекой оставшись на твоём плече,
вчерашний день им подпевает, глупый.
И звездочёт расписывает купол,
и вся судьба – в вязанке мелочей.
