Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Темнота наполняет комнату до краев, сочась из окон.
Ночь стекает каплями в полураскрытый рот.
Треснул по швам неба дырявый кокон –
Эта гроза свежа, эта гроза горька, как мед.
Ночь пахнет свежестью и сигаретным дымом,
Пахнет остывшим асфальтом и пеплом лета.
Ночью все кошки разом стают седыми,
Ночь это просто нехватка тепла и света.
Я себя запираю в комнате на замок.
Я качаюсь в стакане темном, как кубик льда.
Я тебя ненавижу… а ты не смог...
Без предлога, с предлогом, просто прийти сюда.
Я тебе благодарна, что ты не смог…
