Виртуоз

baracud

Виртуоз

...всё просто...



На главнуюОбратная связьКарта сайта
Сегодня
29 марта 2024 г.

Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят

(Иннокентий Анненский)

Все произведения автора

Все произведения   Избранное - Серебро   Избранное - Золото   Хоккура


К списку произведений автора

Поэзия

Он писал свою книгу сто лет...

Он писал свою книгу сто лет.
Начал - в детстве, еще при царе,
Прерываясь на скудный обед,
Да на игры в соседнем дворе.

Иногда уходил на войну,
А вернувшись, - еще и в запой.
Уезжал поднимать целину
И, конечно, спускался в забой.

Лес валил и сплавлял по реке.
А случалось - водил поезда.
На трофейном токарном станке
Он творил чудеса. Иногда.

В остальное же время писал,
Не жалея ни сил, ни чернил.
И писательство он не бросал
Как бы свет не казался не мил.

На семью отвлекаясь порой,
На профком и на прочий собес,
Он писал как последний герой,
Вознося этот мир до небес.

Он писал про себя, про других,
Предвкушая завидный успех.
Написал бы еще и про них,
Но однажды решил, что, мол, нех.

Он писал свою книгу сто лет,
А сегодня, надев ордена,
Понял вдруг окончательно дед,
Что она никому не нужна...


Опубликовано:18.09.2015 21:03
Просмотров:2942
Рейтинг..:92     Посмотреть
Комментариев:0
Добавили в Избранное:3     Посмотреть

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
Поиск по сайту
Приветы