Глупая красота — не красота. Вглядись в тупую красавицу, всмотрись глубоко в каждую черту лица, в улыбку ее, взгляд — красота ее превратится мало-помалу в поразительное безобразие
А помнишь то платье? Бежевое, трикотажное. Оно с таким соблазном льнуло к твоему телу, выделяя все его достоинства. Нет? Я помню. Я купил его за триста бельгийских франков. Нет, я не скряга, но запомнил эту сумму. Не потому что мне пришлось наворовать для этого гору шмоток и продать их. Не потому что еду тоже приходилось частенько воровать. Потому, что это платье для меня было последней надеждой. Надеждой на твое понимание. Понимание твоей значимости для меня в этом мире. И, кто его знает. Может... Нет - ответных чувств я не ждал. Их не было. Ты надевала его на прогулку, тщательно советуясь какие аксессуары больше к нему подойдут. Я терпеливо перебирал возможные варианты. И невозможные. Я хотел чтобы ты была красива, даже осознавая, что ты его надеваешь для Него.
Он. Что Он ценил в тебе? Что именно его в тебе заинтересовало!? Твоя изумительная фигура? Идеальные, ровные ноги? Мягкий бархатный голос? Утонченные, музыкальные пальцы рук? Твои серые бездонные глаза? О, да! Они умели быть такими. А может? Я это почувствовал - ты полюбила. Наверное в первый раз в своей жизни. По-настоящему.
Я разрывался на части от ревности.
А Он? Он нежился в теплоте твоих чувств. И - Любил! Я понял, что... Да что там говорить. Все слова - пустые наборы звуков.
Но, это платье, в лучах заходящего солнца, превращающее тебя в сказочную, нагую сирену, снова стоит перед глазами. И надежда. Надежда на то что все еще будет. У тебя. Вернись же!
Он ждет.
