Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Сбился июньский пух
В плотный, не снежный наст.
Перевожу дух,
Перехожу возраст,
И, от избытка чувств
Белый отщёлкав нал,
Наскоро переключусь
На новостной канал.
Дай — кем бы ни был ты там —
Сил, чтоб не сбиться с пути.
Нейтрализуй спам
И поле перекати.
это- твое право. как рулевого. я вынуждена согласиться. но, ёкарна мать, ты хоть чем-то можешь аргументировать своё фэ? ты карту России вообще видел? ты на Камчатке хоть раз был?
