Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
В тесной лодке ворочается Харон:
всё не спится ему, всё икается.
Он не помнит, как выглядел до похорон.
Он бормочет себе: «Ну, Харон, хорош», –
успокаивается.
Спи вода, распарывающая гранит.
Спи любовь, останавливающая время.
Спи спокойно, Харон, пока память хранит
хотя бы имя.
