Гений, прикованный к чиновничьему столу, должен умереть или сойти с ума, точно так же, как человек с могучим телосложением при сидячей жизни и скромном поведении умирает от апоплексического удара
Бумажный лист - а где его начало?
В корнях ли риса?... Старое мочало
на горе лыковое варится в котле
и, высохнув, бумагой будет тлеть
от искры поэтического дара…
БУМАГИ лист…Легко ведь до пожара!
Сведет с ума словесный позумент-
в один момент!- и рукописи даром
свое тепло развеют на ветру.
Так я умру…
Бумаги ЛИСТ не может быть бравадой…
Что делать мне с обвальностью листовой,
где рукописей листопад наслоен,
упорно объявляя год «провальным»?
Протуберанцем, в сполохах огня,
сгореть самой, собрав бумаги в кучу?!-
или возглавить, как безумный Дуче,
свой легион стихов?... Кто - за меня!-
яремной выемкой взрастит стиха начало,
в полон пойдет за рифмой-янычаром,
а не продует в поднебесный вист?...
Ответь мне, Лист…
