Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
Из проулков чешуйчато-лиственных
в полушубке овчинном,
смотрит осень на каждого пристально,
для нее, что грачи мы –
хлопотливые, верные, здешние,
в своих гнездах дырявых
пережившие Сталина с Брежневым –
обескрылились зря мы…
Листья падают в осень – крылатятся
напоследок – не птицы ль?
Их полеты оплака… оплачены
нам бы – с круга не сбиться!..
торопиться пока не нахмурилось,
выпить тления хмель –
пока солнце, как сонная курица,
щиплет облака мел.
В переулках бугристых и пристальных,
не скрывая причины,
тонет осень. И все ее признаки
в хриплых криках грачиных.
