Посмотрела исповедь Евгения Евтушенко, где ему и Бродскому не хватило слов, чтобы объясниться.
Вспомнила неоконченный конфликт В.Шкловского с Р.Якобсоном, плач Пушкина по Байрону...
Мы все стоим на плечах друг у друга.
Прорвало.
Не успевают истые поэты
с другим поэтом объясниться всласть –
прорехи недословия поэтому
на парус одинокий могут пасть.
С любимой, Бродским, Пушкиным, луною –
где взять слова? – наговориться чтоб…
Поэту, как Кощею или Ною,
спасать сокровище приходится в потоп.
И длится век, стирая монологи
в песок часов на рифах рифм легко.
И не произносимо имя Бога.
И невообразимо далеко.
Скрипят уключины, как старые ключицы,
стилом по палимпсесту выводя
слова, которые вот-вот должны случиться,
да…палимпсесты слова не родят.
Но в этом обстоятельном ученьи,
где постижим искательства урок,
ты понимаешь: ты- не исключенье
и эпигонству неизбежен срок.
Тааак длится мука слово-не-творенья –
до снов с цветной ретроспективой дней,
до словарей-дуэлей-Премий-прений –
что Рок не попечительствует ей,
пока
не вложит – как ядро в орехе –
в любое слово суть его = любовь,
и
пазл войдёт в зияние прорехи
на белом парусе в тумане голубом!
Опубликовано:
25.10.2013 16:43
Создано:
25.10.2013
Просмотров:
2527
Рейтинг:
0
Комментариев:
1
Добавили в Избранное:
0
Ваши комментарии
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
