Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Вверху палит судьба моя,
На сердце пустота, луна,
А я хочу тебя сегодня навсегда,
Не угасает вечный звездный свет,
За ночью, утро, день, и много долгих лет,
Сквозь миг и яркую пылающую ждет,
Сверкая, рассветает, ночь зовет,
Не забывая между нами ад,
Полет застанет в небесах закат.
Не знаешь иногда, что написать лучше, то что кажется пойдёт на ура, обычно всегда на ура не идёт, то что кажется сто пудов провалится, идёт на ура, сам удивляюсь.
