Если бы я был царь, я бы издал закон, что писатель, который употребит слово, значения которого он не может объяснить, лишается права писать и получает сто ударов розог
Пора! Господь заждался нас.
Все искры из бездонных глаз
Захлёстнуты весной.
Пера скольженье — тройки бег.
Бумага — это тот же снег.
Нет крыльев за спиной.
Но мы как будто бы летим,
За поворотом дней крутым,
Меж солнцем и луной.
