Скомментируй мне от сердца.
Я тебя не принимаю.
При ничтожной доле смерти
Я и жизнь не понимаю.
Я живу четыре года.
Двадцать лет я умираю.
Наконец, и смерть приходит,
Жизнь мою с земли стирая.
Я немного счастлив лишним,
Отпишусь тебе с дороги,
Что сиреневый мальчишник,
Зверство жизни одинокой
И хлебалово разлуки,
Всё, что лучшее. От скуки
До портретов, до живого
Слова мата с губ, и бога.
Возле вздора ледяного,
Возле сора водяного,
Пыли воздуха сплошного,
Попадая с кем-то в ногу,
По объявленной тревоге
Я спасаю лишь работой.
Снятся только идиоты,
Двери, паника и шторы.
А когда приходят воры,
Делят стены, делят шорты
И уносят одеяло.
Я пишу тебе устало,
Прислонясь локтём к колену,
Замирая постепенно.
Смерть меж нами пробежала.
Друг мой, где же наша смена?
Чем продолжится полено,
Чурка, что отколет шутку?
Я живу в начале сутки,
Соглашаясь с властью лени,
Принимая мир таким же,
Как война. Её окончить,
И забраться на подушку.
Я подумаю про пушку.
Про короткие размеры,
Про несчастные примеры
Нашей жизни. Утро, утро.
Два часа уже, в натуре.
Два часа уже. Так часто
Я пишу, что скоро это
Надоест. Точней: приеду.
Вот такие, видишь, страсти.
Остальное в новой части,
Значит: далее, по следу.
Для поэта по поэту.
@@@
рублёный язык. сигаретная нёга.
художник, да и маслобойка его.
этот мешок размалёванный бога.
в мире, где нету меня одного.
золотом зубья лениво ворочает
солнца махина, высияв в льды.
надоедают мне днями и ночью
белые дебри песочной воды.
хочется летнего яблока звёздки.
белого облака пуха, жары.
это как в книгах роняли под водку
цельные части, событья, миры.
это, как целое, между событьем:
тем , что ушло, что ещё предстоит.
из сигаретных случайных открытий,
музыка, что из слогов состоит.
мне ничего не понятно, мне нужно
видеть картину. взбить облако дай!
только на свете и облаку скучно:
взбитая с мелом в размешку вода.
Но ничего: маслобойка мешает,
Взбитую краску на неба мешок!
К выходу, с облаком, вместе с вещами!
С трубкой завёрнутых в узел кишок.
