И скучно как-то. Да мы. Ну мы.

И скучно как-то. Да мы. Ну мы.
Начнём же мы писать о том,
Что в правду было. Пусть ругают.
Не пожалеем ни о чём.
Я жил на лестнице. Всё время
Я только делал, что читал
Там книгу. Как я всех достал
В общаге. Вместе с тем я,
Глядел на девушек, иль спал.
Одно я помню, вроде лето.
Деревья там, в пуху совсем.
Я скоро саше надоем.
Я друг её. Да. Я об этом.
Влюбился я в неё, друзья.
Она мне рисовала сердца
Кусок. Я рисовал лицо,
Чернее кляксы, а ещё:
В глазах её я видел детство.
Я знал, что некуда мне деться.
И вечер был. И вечер плыл.
Я вместе с нею выходит
В огромный двор. Скрипя, качели
Нас приняли. И одолели
Жару сплошную смехом мы.
Тут я взглянул. Она взглянула…
Всё это дымкой затянуло
Из дней. Но помню я глаза.
Ещё, она, как стрекоза
Взлетала, пряталась за тени.
О! преступленье! Искушенье!
Любовь: в полсердца, в мрак лица.
Я после мог быть кем угодно.
И вовсе не поэтом быть.
Я мог кого-нибудь любить.
Привязанным, а не свободным.
Но я такой, какой я есть.
Пишу про то, что мне охота.
И пусть ругают до зевоты.
Любовь бесспорна. Правды нет.
Но есть луна, двора ворота,
Скамейки. Я искал её,
Но я шагнул в другие дни.
И мир по прежнему прекрасен.
Не душен, свеж, однообразен.
Глубок. И с музой мы одни.

Опубликовано:	14.03.2011 04:07
Просмотров:	2126
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

И скучно как-то. Да мы. Ну мы.

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться