Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
И всё, чего нельзя вернуть, у нас заплачет на руках.
И всё, чего нельзя вернуть, у нас заплачет на руках.
И я тебя увижу вдруг, ты будешь плачем в сквозняках.
Ты будешь северной пчелой, и крылья раскрываться бу.
И пишет с маленькой иглой в своём углу свою судьбу
Старатель маленький и злой, холодных листьев счёт ведя.
И зная, что уже идут за ним по золоту дождя.
Они придут, те мастера, в окно забитое влетят.
По одеялу колотить начнут и старый шкаф ковать.
И зеркало – всего венец, они закончат и уйдут.
И недоделанную тень и этот лист оставят тут
С бутылкой, без глотка пустой. Но я совсем не буду пить.
Тебя представлю, может быть. нежнее ты, чем я хотел.
Старатель, золото и лист. И этот нежный плач не твой.
Так плачет, может быть, звезда. И луч ломается живой.
Он пылью, вздохом молотка, ватагой сонных мастеров,
Не доковавши ветерка, воздвигших для печали кров,
Где я сижу, где брежу я сиренью впалого дождя
В одном из брошенных дворов на гром, вонзённый в города.
На этот ветер неземной, что разговаривал со мной.
