white-snow

снех




Яндекс.Метрика
Яндекс цитирования
На главнуюОбратная связьКарта сайта
Сегодня
22 мая 2018 г.

Мысль, которая не опасна, недостойна того, чтобы называться мыслью.

(Оскар Уайльд)

Все произведения автора

Все произведения   Избранное - Серебро   Избранное - Золото


К списку произведений автора

Бред

Не наоборот

Редеют сумерки усталой чёрной ночи.
Никто не хочет,
Чтоб она ушла.
Она осталась среди тысяч прочих,
И я её люблю, на грани
Забытья и зла.
Она смеётся, айсберг снова тает,
Воды так много, скоро утону.
Лицо чулком ползёт, и я почти у края
Океана лакаю жадно набежавшую волну.
А с неба острый вечер осколком снега
ранит.
Я ставлю два бокала, вино оттенком крови
Течёт по стенам рваными тенями.
Мой мозг разрушен,
голос скован.
Звук боли между нами стянут.
Глаза твои мерцают чёрной тушью.
Дыхание ложится и стучит
турецким маршем ровно.
Мы вместе видим, как тонут в океане кони,
И во все стороны расходятся лучи
твоего стона.
Ткань страха рвётся и горит,
Порхает серым слоем на пол,
Рушит
Мой безупречный вид.
А я забыл, как дождь когда-то
Капал
В твой неудачно выдуманный рот.
И, как обычно, снег шуршащей белой ватой
Забился в горле или
Не наоборот.


Опубликовано:21.01.2018 21:10
Просмотров:282
Рейтинг:0
Комментариев:0
Добавили в Избранное:0

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
Поиск по сайту
Объявления
Приветы