Если писатель хороший, редактор вроде бы не требуется. Если плохой, то редактор его не спасет.

(Сергей Довлатов)

Комментарии к моим произведениям

26.05.2026 18:41 Sandro
Опять ты всё перепутал, метафизик кухонный. Посадила тебя в кресло, укутала, чай в руки сунула — сиди и не отсвечивай, пока я с этой горой посуды разбираюсь. А ты сидишь, глазами своими шальными хлопаешь и опять слова в строчки складываешь, как будто они тебя от сквозняка спасут.

«Гончий кролик» у него. Ты хоть сам понял, что ляпнул, или просто звук понравился? Гончий — это когда за кем-то, или когда от кого-то с ума сходишь. А ты никуда не бежишь, ты у меня на кухне застрял, как кость в горле, красивый и абсолютно бесполезный со своими аллегориями. Это я тут гончая — между плитой, раковиной и твоими вечными кризисами. Ладно, проехали. Звучит действительно красиво, этого у тебя не отнимешь. Сиди уже, «охотник» недоделанный.

Чай ладно, чай я заварила. А вот Дор Блю твой хвалёный — это же чистая соль и тоска, от него не просто щиплет, от него изнутри всё выворачивает. Ты говоришь — плаксивый, а я смотрю на этот несчастный кусок с синей плесенью и думаю: мы с тобой точно такие же, заветренные, острые, жжём друг другу языки, а выбросить жалко.

И не надо мне тут про хмели-сунели сказки петь. Разложил баночки, аромату напустил на всю квартиру, а толку? «Сегодня готовишь ты» — это значит, что через полчаса я обнаружу на полу гору луковой шелухи, залитую маслом сковородку и тебя с задумчивым видом у окна. Знаем, проходили. Но ладно, давай, дерзай. Перевоплощайся в шеф-повара, я хоть руки вытру.

Про «светлого призрака победы» — это вообще финиш. Ты мне эту высокопарную чушь каждый раз говоришь, когда нужно от дел отмазаться. «Стань светлым призраком…» Да я пытаюсь, честное слово! Натягиваю это твоё дурацкое восхищение, как парадное платье, а потом смотрю на раковину. Призраки, милый мой, посуду не моют. Они воспаряют над суетой. А у нас тут не воспарение, у нас тут, извини меня, ситуация. Засохший соус на тарелках никаким белым крылом не смахнёшь, тут железная губка нужна и три литра горячей воды.

И прекрати этот свой аттракцион с переодеванием душ. «Прими меня таким, каким я не был». Я тебя, дорогой мой, принимаю уже третий раз за эту неделю. В понедельник ты был непризнанным гением, в среду — кающимся грешником, сегодня вот — кулинарный мистик в пледе. Я уже устала запоминать, с кем я вообще разговариваю. Реально, сериал какой-то, третий сезон, пятнадцатая серия, а сценаристы явно на чём-то тяжёлом сидят. Каждый раз новый человек, а проблемы старые — чай остывает, и носки опять на кресле.

«Не трать секунд, согрей…» Да грею я, грею, господи! Хватит драму ломать, не на сцене МХАТа. Вот тебе плед — колючий, как твой характер. Вот тебе чай — горячий, как твои обещания. Вот я — настоящая, злая, уставшая, но всё ещё здесь.

Сидишь? Ну и сиди. Не двигайся, пока я специи ищу. Посмотрим, что ты там наготовишь, пришелец.
Порядок действий автора Baas

26.05.2026 00:22 Rusalka
Не трать секунд - согрей меня, согрей! -
Это очень эмоционально)
Очень теплые, проникновенные стихи.)
Понравился кролик гончий)
Порядок действий автора Baas

10.05.2026 23:39 natasha
Последняя строчка какая-то детская, будто бы уж совсем юный задира её выдал. Потому что, как говорится, ты-слово, а тебе - десять.))
Последнее слово автора Baas

10.05.2026 23:39 natasha
Последняя строчка какая-то детская, будто бы уж совсем юный задира её выдал. Потому что, как говорится, ты-слово, а тебе - десять.))
Последнее слово автора Baas

07.05.2026 22:42 Rusalka
"Ваш дед воевал в Сталинграде,
Где плавились камни, горела вода.
Всего лишь оглох в этом аде,
И только стонал по ночам иногда.

А Астрахань тоже бомбили.
Пугал самолетов, снарядов вой!
И мама нас прятала в погреб,
Молилась, хотела накрыть собой.

Вот, папа приехал в отпуск -
Живой, долгожданный... совсем глухой...
Пыталась обнять его ногу,
А братик сапог обнимал другой...

Папа ослеп, к тому же,-
Контузия вот еще что принесла, -
И стал совсем безоружен...
Война, что же делать, такие дела..."

Помню рассказ твой печальный,
Мама, скажи мне хоть слово в ответ,
Но тишина, за плечами
Шорох крыла лишь - ответа нет...
Последнее слово автора Baas

07.05.2026 20:24 Rusalka
Сильные стихи!
Последнее слово автора Baas

07.05.2026 19:32 Sandro
Гнилой фарватер: Последний отсчет

Михалыч чувствовал реку костями. Гниловодка сегодня была густой, как нерафинированное масло, и лодка шла сквозь неё с натужным хрустом, будто проламывалась через тонкий лед. Его стальные мышцы, когда-то не знавшие усталости, налились свинцовой тяжестью. Он греб механически, глядя на свои ладони — кожа на них задубела и почернела от мазута, став неотличимой от бортов их посудины.

— Слышь, Михалыч, — Семёныч подал голос из тени на носу лодки. Он был тощим, дерганым, его пальцы постоянно перебирали край старой штормовки. — Первое-то наше... глянь. Прибило.

Михалыч не оборачивался. Он знал, что там, у берега Мухосранска-на-Отшибе, в кучах ржавой стружки и бытового пластика, осталось их «Первое Слово». Оно лежало там, серое и бесформенное, как выкинутая на берег медуза. Слово, которое должно было что-то изменить, но лишь добавило мусора этой свалке.

— Лежит и пусть лежит, — буркнул Михалыч. — Мертвым — могила, нам — фарватер.

Мимо них, покачиваясь на нефтяных гребнях, проплывали «враги». Михалыч провожал их тяжелым взглядом. Это не были люди — скорее, застывшие гримасы старых обид. Они плыли молча, торжественно, и в этом их безмолвном движении было что-то оскорбительное для тех, кто остался жив.

— Мы что, так и будем на них смотреть? — Семёныч вдруг вскочил, лодка опасно качнулась. Его глаза лихорадочно блестели. — Сидеть у воды — это для слабаков. Если они плывут туда, где закат жрет химкомбинат, значит, нам надо их обогнать. Я не хочу быть последним в этой очереди на переработку.

Михалыч перестал грести. Лодку тут же начало разворачивать поперек течения. Запахло чем-то острым, химическим. Вода вокруг них начала вскипать мелкими, ядовитыми пузырями.

— Ладно, — Михалыч вытер пот со лба мазутной рукой, оставив черный след. — Сарынь на кичку, Семён. Доставай огонь.

Семёныч не заставил себя ждать. Он чиркнул спичкой с какой-то яростной нежностью. Огонь не просто загорелся — он вцепился в нефтяную пленку, как голодный пес в кость. В ту же секунду мир вокруг перестал быть горизонтальным.

Гниловодка сдетонировала не звуком, а жаром. Воздух над рекой мгновенно превратился в плотную, раскаленную линзу. Михалыч почувствовал резкий толчок снизу — это вскипевшая бездна вытолкнула их баркас вверх. Пространство схлопнулось: берега с ржавыми кранами и серыми цехами провалились в огненную воронку, а лодка, подхваченная восходящим потоком черного дыма, поплыла по небу.

Там, наверху, было пугающе тихо. Лишь снизу доносился гул догорающей цивилизации.

— Гляди, Михалыч... — Семёныч шептал, указывая на рею, сооруженную из обломка весла.

Там, раскачиваясь на ветру, висело Последнее Слово. Оно уже не было медузой. Под воздействием жара оно съежилось, отвердело и приобрело цвет пережаренной хлебной корки. Оно выглядело как нечто, способное выдержать прямое попадание снаряда.

— Было сладким, — Семёныч коснулся Слова кончиком пальца и тут же отдернул руку. — А теперь горькое. Железом отдает. И гарью.

Слово вдруг заговорило. Это не был голос — это был высокочастотный визг, сухой и монотонный. Точки, тире, короткие паузы. Михалыч не понимал морзянку, но он чувствовал, как этот звук сверлит ему череп, выскребая оттуда остатки старых мыслей.

— Что оно говорит? — спросил Михалыч, снова берясь за весла, хотя грести в пустоте было бессмысленно.

— Про души визжит, — Семёныч закрыл глаза, вслушиваясь в ритм. — Говорит, что всё, что мы натворили, теперь записано. Что долги аннулированы за отсутствием кредиторов. И что впереди — суша.

Михалыч посмотрел вперед. Там, где кончалось горящее небо, начиналось Нечто. Серая, пыльная равнина без единого ориентира. Место, где ветер не дует, а просто существует, проходя сквозь материю.

— Времени там нет, — Семёныч улыбнулся своей кривой, вымученной улыбкой. — И слов больше не будет. Только это одно, румяное. Мы его с собой заберем. Как сухарь на черный день.

Михалыч кивнул. Он чувствовал, как мышцы окончательно превращаются в сталь — холодную, неподвижную и вечную. А Последнее Слово продолжало визжать над их головами, победно и бессмысленно, пока баркас медленно опускался на сухую, мертвую землю.
Последнее слово автора Baas

07.05.2026 09:28 SukinKot
Хорошее, мне слышится что-то казачье, разинское.
Последнее слово автора Baas

30.04.2026 23:52 natasha
Может, назвать стих "Акробатическое"? )
Прокси автора Baas

30.04.2026 23:52 natasha
Может, назвать стих "Акробатическое"? )
Прокси автора Baas

27.04.2026 10:39 oMitriy
Привет, Володь!

Работаю с медью каждый день. Звёзды на погонах ни разу не медные,не по цвету, не по составу. На смысл не влияет, но в мелочах постоянно что-то скрывается)
Прокси автора Baas

26.04.2026 20:36 Sandro
В комнате пахло перегретым пластиком и остывшим чаем. На экране ноутбука застыла полоска прогресса, похожая на кость, застрявшую в горле.

— Ну что там? Снова «ошибка авторизации»? — спросила Даша, не отрываясь от окна. Сквозь пыльное стекло была видна лишь пустая площадь, залитая мертвенным светом фонарей.
— Хуже, — Марк вытер ладони о колени. — «Макс» обновился. Теперь требует привязку к сетчатке. Без этого даже входящие не открывает.
— И ты привязал?
— А варианты? Телеграм здесь окончательно превратился в кирпич. Прокси вылетает через тридцать секунд. Нас загоняют в одно стойло, Даша. С флажками и биометрией.

Он развернул монитор к ней. Камера мигнула красным, сканируя глазное яблоко. Сухой щелчок — доступ разрешён.

— Посмотри, — Даша медленно стянула носок и вытянула ногу. На бледной коже лодыжки, там, где проходит тонкая жилка, проступал багровый контур. Пятиконечный, чёткий, словно выжженный клеймом.

Марк замер. Он не пытался коснуться метки.
— Он тебя бил? Вчера, в управлении?
— Он сидел напротив, Марк. В трёх метрах. Молчал и перекладывал с места на место свои погоны. Я смотрела на них три часа. Пыталась не моргать, чтобы «Макс» не зафиксировал «уклонение от визуального контакта». А вечером оно начало гореть. Сначала просто зуд, а потом проступило это.

Марк отвернулся к окну, чувствуя, как во рту становится горько.
— Тело сдаёт позиции. Просто дублирует то, что ты видишь в кошмарах. Психосоматика.
— Нет, — Даша горько усмехнулась. — Тело просто адаптируется к новой среде обитания. Это не рана. Это интерфейс.

На тумбочке завибрировал смартфон. Экран заполнился уведомлениями от системы.

— Посмотри, — она указала на дисплей. — «Макс» зафиксировал аномальное изменение кожного покрова. Запрашивает отчёт об источнике повреждения.
— И что ты напишешь? «У меня проросли ваши звёзды»?
— Напишу, что всё в порядке. Процесс интеграции проходит по плану.

Она натянула носок обратно, скрывая багровую метку. Но Марк знал: теперь, даже когда они гасят свет, в комнате остаётся слишком много «государства». Оно проступает сквозь капилляры, оно пульсирует в ритме процессора.

— Спи, — сказал он, закрывая крышку ноутбука. — Завтра проснутся остальные. И у половины города на лодыжках будет то же самое. Мы просто первая волна обновления.
Прокси автора Baas

25.04.2026 01:47 Rusalka
Эротика, говоришь? Ну-ну))

А теперь на Марсе под прослушкой - так прочитала))
Прокси автора Baas

11.04.2026 20:51 Sandro
Зареченск доживал март в состоянии вязкого похмелья. Небо висело низко, задевая антенны. Облака напоминали обвисшие мускулы старика — бесполезная, дрожащая масса, которая уже не способна ни на удар, ни на объятие, а лишь бессильно трясётся при попытке поднять стакан. В них не было грозы, только вялая, застоявшаяся сырость. Павел стоял на крыльце, и это небо казалось ему непрошеным советом, который лезет в уши вместе с пылью.

Он не просто смотрел. Он яростно, до белых пятен на ногтях, тер щеткой свой старый пиджак.

— Да бесполезно это, Пашка, — Дядя Витя на ведре у забора сплюнул густую слюну. — Это Зареченск на тебя оседает. Перхоть бытия, понял?

Павел не отвечал. Вчера он поднимался на чердак. Там, среди сломанных венских стульев, подшивок «Сельской жизни» за восьмидесятый год и сваленной в кучу ветоши, задыхалось время. Когда он встряхнул пиджак, в луче света посыпалась мелкая белая пыль. Она не улетала, она просто перераспределялась в пространстве, оседая на плечи, на ресницы, в лёгкие. Словно вещи на чердаке — лежишь и ждешь, когда окончательно завалит этим хламом.

— Должно же быть что-то чистое, дядь Вить, — Павел остановился, глядя на сукно. — Хоть под воротником.

— Глянь наверх, — хохотнул Витя. — Видишь этот кисель? Это к долгой хмари. Чтобы ливнем стать, облаку яйца нужны. Пасть надо. А эти — они только течь могут. Небо твоё — оно как старик с тем самым стаканом: всё дрожит, а пролить боится. Чердак твой — он ведь тоже не падает, он только трухой осыпается тебе на голову.

Павел почувствовал, как капля упала на пиджак, оставляя темное пятно на свежеочищенном месте. Он бросил щетку на склизкие доски и вышел за калитку. Грязь чавкала, облепляя ботинки. На обрыве у Сверчки Колька ковырял землю ржавым штырем.

— О, чистюля пришел, — Колька выпрямился. — Чего, Паш, небо опять красное? Заря?

— Заря, — кивнул Павел. — Как вена вскрытая.

— Да это просто свет поганый. Ты глянь, там же пусто. Ни одной птицы. Ни журавля тебе, ни синицы. Одна сырость дряблая. Ты всё ливня ждешь?

— Жду.

— Не дождешься. Мы тут не падаем. Мы оседаем. По миллиметру в год. Чтобы никто не заметил. Как вещи на чердаке — лежим и ждем, пока крыша окончательно прогнётся под тяжестью этого мокрого неба.

Павел подошел к самому краю. Река внизу была похожа на сточную канаву. Ему вдруг захотелось прыгнуть — не ради смерти, а ради того самого падения, на которое не решались облака. Чтобы хоть раз в жизни не «осесть», а «вдарить». Чтобы мускулы не дрожали, как у того старика со стаканом.

Он занес ногу над пустотой, но замер. Дряблость была уже внутри — в мышцах, в связках, в самом желании прыгнуть. Он просто стоял, покачиваясь на ветру. Колька смотрел на него снизу вверх, и в его взгляде была тупая, сонная уверенность.

— Ссышь? — Спросил Колька почти сочувственно. — Правильно. Падать — это работа. А мы устали. Оседай, Пашка.

Павел медленно отступил назад. На плечо упала белая крупинка — не снег, не дождь. Просто мусор из пустого неба.

— Пригубить бы... — прошептал он, слизывая влагу с губы. На языке остался вкус ржавчины и мела.

Он развернулся и пошел обратно. Возле дома он подобрал щетку. Пиджак на гвозде в сенях уже снова был покрыт тонким слоем серой пыли. Павел поднял руку, чтобы снова начать тереть, но рука бессильно опустилась.

В небе было абсолютно пусто. Ни журавля, ни синицы. Только багровая хмарь, медленно переходящая в ночь.

Павел сел на табурет в темноте коридора. Он сидел и слушал, как тишина и пыль медленно засыпают его дом. Снаружи капала дряблая влага, а внутри, на чердаке, вещи продолжали свое бесконечное, бесшумное гниение. Словно совет, который у дурака не просили, но теперь обязаны дослушать до конца. В этой темноте не было ничего, кроме шелеста оседающей пыли и дрожи невидимых, дряблых рук.
Облака автора Baas

31.03.2026 20:00 natasha
"Облака плывут, облака.."
Облака автора Baas

30.03.2026 03:56 Rusalka
Облака - белогривые лошадки ))
Облака автора Baas

24.03.2026 13:41 vvm
Как синица, но не в руке -
Над Россией.

Строка отличная. И в целом поэза шикарная!
Облака автора Baas

14.03.2026 15:17 Rusalka
Мне показалось, что стихи от имени раненого солдата после боя. Когда он лежит, двигаться не может и смотрит на небо.
Облака автора Baas

14.03.2026 09:31 antisfen
Стал замечать, что куда-то изчезли воробьи. В интернетах тоже народ об этом пишет. У меня из детского сада изчезли вороны, но тут моя заслуга - записал крик ушастой совы и включил его вечером. Теперь вороны перебазировались в соседни детсад, там безобразничают)
Облака автора Baas

12.03.2026 13:26 natasha
Прекрасно, эпиграф хорошо бы всё-таки, мне кажется.)
Февраль автора Baas

12.03.2026 13:26 natasha
Прекрасно, эпиграф хорошо бы всё-таки, мне кажется.)
Февраль автора Baas

10.03.2026 17:07 Rusalka
А если откажешь лететь ты со мной, дорогая,
То брошусь я с крыши плашмя, матерясь и рыдая,
А, может, играя как-будто, в сугроб, понарошку,
Чтоб знала, родная, что нет никого мне дороже!

И буду писать я навзрыд, и стихи, и посланья,
И сердце отдам я свое тебе на закланье!
Причина - февраль, точно знаю теперь я, проклятый,
Но марта капель уже скоро придет - это свято!"
Февраль автора Baas

10.03.2026 17:07 Rusalka
А если откажешь лететь ты со мной, дорогая,
То брошусь я с крыши плашмя, матерясь и рыдая,
А, может, играя как-будто, в сугроб, понарошку,
Чтоб знала, родная, что нет никого мне дороже!

И буду писать я навзрыд, и стихи, и посланья,
И сердце отдам я свое тебе на закланье!
Причина - февраль, точно знаю теперь я, проклятый,
Но марта капель уже скоро придет - это свято!"
Февраль автора Baas

10.03.2026 16:16 Rusalka
"Стихи хороши", - напишу я тебе равнодушно...
Но как я хочу, что становится муторно, душно,
Но как я желаю, чтоб мне ты, от счастья немея,
Писал: "Мое солнце! Февраль канет в бездну - смелее!
Февраль упадет с этой скользкой и тающей крыши
И март унесет в стратосферу нас выше и выше,
Белье ты одеть не забудь потеплее с начесом -
Там холодно, Солнце мое, одень без вопросов!
Февраль автора Baas

10.03.2026 09:05 antisfen
Заблудился февраль, как пьяный ввалился в марте, самом разгаре, в угаре. Уроки в школах отменены. Я встал в пять утра, чтобы посыпать солью дорожки в деском саду,ведь самые маленькие смело шагают, подобно полярникам, им не страшен мороз и ветер пронзительный, ледяной.
Февраль автора Baas

27.02.2026 01:03 Rusalka
Извини, с баллами оплошала)
Не бойся автора Baas

27.02.2026 00:37 Rusalka
Володя, это несомненный успех! Очень волнующая тема, но, главное, как виртуозна она исполнена!
Лишь только, мне бы хотелось стихи подлиннее))
Только начинаешь вникать, а уже конец)) И конце смутило, что "Уйдет Хромая, чтобы дарить другому любовь и ласку")) Я аж поперхнулась)))
Так сразу показалось. Потом перечитала, вроде не так. Но все равно, можно и так прочесть))

Смотри, как стих твой всех задел! Первый раз вижу на этом сайте, что такой отклик за один всего день! Поздравляю!
Но все-таки Смерть отвратительна. И любая душа трепещет и боится ее. И люди, и животные. И что все-таки творится на Земле, сплошные убийства людей людьми, животных людьми, животных животными. А в нашем хваленом Минске еще постоянные убийства бездомных животных. В нашей стране уменьшают численность бездомных только убийством! - такая политика! Другим образом решать проблему государство не хочет, а частных богатых волонтеров недостаточно. Не Москва) Если для людей что-то предпринимается, то животные абсолютные бесправные изгои и им уготована смерть. Только если кто-то не возьмет в квартиру. А в квартиру по закону чел. в Минске имеет право иметь только 2х животных. 2х собак или кошек. Хотя люди закон нарушают, но в любой момент могут приехать и забрать лишних животных в "Фауну" - усыпалку. А ведь жить все хотят.
Извини, Володя, навеяло.
Не бойся автора Baas

26.02.2026 22:44 nevsky
Аминь. Восьмая строка - мудрость сие)
Не бойся автора Baas

26.02.2026 21:12 SukinKot
Хорошие мысли.
Не бойся автора Baas

26.02.2026 20:41 natasha
Очень хорошо. Есть два сомнения: "Все сновидения.." - далее раскрываются скорее, как утверждения и "походкой собаки.." - не знаю почему, но сомневаюсь.
Не бойся автора Baas