Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
А жизнь… Она из пустяков
И мыльных пузырей желаний,
Каких-то подлых сходняков
И самых лучших пожеланий
От важных лиц. Для дурака
В словесной пене символ веры
И роль крутого добряка,
Ее так любят изуверы…
Пожалуй, все идет к тому,
Что нам, мой друг, пора стреляться
Среди березок по утру,
Иначе выйдет снова блядство.
