Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Прощай любовь моя прощай моя беда
Ты вырвалась на волю
Недолгая любовь омыла синевою
И смерклось навсегда
«Прощай любовь моя прощай моя беда» (1915 год,
сборник «Стихи 1911-1918 годов из посмертных сборников»)
не подвози воз кирпичей для замков на песке
карнизы тоже не нужны и мраморные плиты
тень ангела мне не рисуй волненьем на виске
Апполинера не читай с презрением элиты
я распахну окно в беду сто бабочек не в счёт
взметнутся крылышки ресниц от трепета немея
приму волнение твоё прощу любой просчёт
любовь украсит нашу жизнь как редкая камея
