Из проволоки колючей - я - чучело.
Ко мне не летят вороны,
воробьи не несут ворованное.
Одиноко стою в степи.
Под небом, как я измученным,
безгрешным, до плеши выгоревшим,
лишь ветер, устроив игрища,
срывает с куста репьи.
Словно нить в лампе накаливания
(днем незрима, а ночью - светится), -
вижу я - наверху медведица
ворошит созвездий угли,
их звериные пасти оскаливая.
Вдруг в кустах шевельнется заяц
и туманность, падучей звездой пронзаясь,
растворит её у самой земли.
Для информации: 9 и 13-го июня буду в Самаре (на несколько часов, между поездом и теплоходом) - могу захватить призовую книжицу за предпоследний фест. Будет кому передать?
