Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
зря мы их убили
теперь лежат их тела похожие на оливки
и молчат о вечном
как древние камни где-то
на берегах Британии
молчат о вечном
конечно мерзко
они у нас не жили они приходили
всего лишь здесь умирать
а мы их добили гелем
липким и сладким ядом
теперь их не стало
лежат невпопад рядом