Если ты не хочешь, чтобы тебя забыли, как только ты умрешь и сгниешь, пиши достойные книги или совершай поступки, достойные того, чтобы о них писали в книгах
улица. Остановившейся мимикой
выжженный профиль ключа.
здесь и прощаемся шепотом. Милая
чувство шестого плеча
мне подари. И на щеки рассыпется
горьких молекул икра.
прошлое выбродит с потом и птицами
в осень-пятнадцать утра...
все равно сколько не сделано - с тела не
спросишь, доколе жива.
точно в гробу между тонкими стенами
строки слагая по швам,
знаешь, вдали - за каштанами, пальмами
пулями из камышей
сны пролетят над районами спальными,
целясь в пустую мишень…
