Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Ну, здравствуй, город. Давно не был.
Весна обнажила грязные улицы.
А ты озорливо мигаешь небу
и отражаешься в маленьких лужицах.
Парк исхудавший манит скамейками,
пьяно-весенним разгулом ветра.
Тихая улочка свернулась змейкою
так и проситься на мольберты.
Окна желтыми огоньками
разлетелись по сером доме.
Я приехал, ну здравствуй, мама.
Здравствуй, старый любимый город.
