Совещания не родили ни одной великой мысли, но похоронили некоторое число идиотских
(Фрэнсис Скотт Фицджеральд)
Все произведения автора
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура
К списку произведений автора
Поэзия
Декабрь... | «Опять мы вчерась перебрали
с братишкой моим Ноябрем.
И перца в «Первак» подмешали -
горит теперь глотка огнем… -
Декабрь и кряхтел, и плевался,
напрасно пытаясь уснуть. –
Зачем же я так нализался!?
Башка разболелась как!.. Жуть!..»
Он шубу напялил со стоном
и вышел на мерзлый порог.
«Последний стакан самогона
пошел мне, как видно, не впрок.
Пойду, поброжу я по свету –
глядишь – полегчает чуток.
Я жизнь распроклятую эту
давно б порешил, если б мог.
Одиннадцать месяцев в спячке,
потом - двухнедельный запой.
И вот провожу я в «горячке»
тот срок, что по праву за мной».
Всю ночь по лесам он метался
в горячечном, пьяном бреду
и только к утру оклемался
в московском Нескучном саду.
Смахнул он с ресниц своих льдинки
дрожащей с похмелья рукой
и тихо побрел по тропинке
над белой застывшей рекой. | |
| Опубликовано: | 22.09.2015 11:19 |
| Просмотров: | 2224 |
| Рейтинг: | 0 |
| Комментариев: | 0 |
| Добавили в Избранное: | 0 |
Ваши комментарии
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
