Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Крепко в руках держит куколка куколку.
Платьице новое, гольфики, туфельки.
Не улыбается, смотрит, серьёзная -
дядя фотограф, ну что ты копаешься?
Два белых бантика - два белых облачка,
челка над бровками, реснички-лучики -
солнышко куколка. Дядя фотограф всё
что-то колдует под чёрной накидкою.
Страшно немножко, но так интересно же -
что там за птичка сидит в странной штуке той?
Может, как выпрыгнет злая ворона, вдруг,
или воробушек, или большой страус...
Тихо, а мама и папа играются -
будто серьёзные, а глаза светятся,
за руки держатся, как дети в садике,
наверно торт затевают с конфетами...
Старая карточка... где же вы, где же вы?
Платьица, туфельки, гольфики, бантики,
папка, живой ещё, мама счастливая?
Выцвело всё.
