Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
слушай
молчи
тонкой нотой заката
звучит неземная печаль
по ушедшему дню
и наверное лету
его песня дождями допета
и уже ночь длиннее
и с деревьев
облетела листва к ноябрю
слышишь
слышишь
это звёзды одна за другой
поют славу снежинкам
своим сёстрам
тем что рано ли поздно
упадут на ладони
твои
гаснет нота заката
и уже не догонишь
прошедшего дня
и мы тоже когда то
споём
славу утренним росам
а пока
просто слушай
молчи...
