Писатель пишет не потому, что ему хочется сказать что-нибудь, а потому, что у него есть что сказать
(Фрэнсис Скотт Фицджеральд)
Все произведения автора
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура
К списку произведений автора
Поэзия
Наедине | Дождливый вечер. Влажный запах сада.
И тень листвы, скользящей по стене.
Плачь серых туч. Разбитая ограда
там за окном. И мы наедине.
Мы обнялись. Рука лежит в руке.
И поцелуя страстно жаждут губы.
Твои уста моим - нектар в цветке.
И сердце в ребра бьётся словно бубен.
Мы обнялись. Велик объятья дар -
миг единенья и души, и тела.
Тела слились. Душа – любви алтарь,
наверно, в мир нездешний отлетела.
Дверь распахнулась. Сад ворвался в дом
калейдоскопом запахов и звуков.
Открыто, без утайки, напролом.
И мы разняли руки от испуга.
И разошлись. Я с книгой на диван,
она – за фортепьяно. Вальс Шопена
смешался с листьев шелестом. Дурман,
как жар прошёл. Но миг любви бесценен! | |
| Опубликовано: | 14.05.2021 20:18 |
| Просмотров: | 974 |
| Рейтинг..: | 23 Посмотреть |
| Комментариев: | 0 |
| Добавили в Избранное: | 0 |
Ваши комментарии
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
