Не стоит ориентироваться на общественное мнение. Это не маяк, а блуждающие огни
(Андре Моруа)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Поэзия

Уходящая в дождь

Подарок для Ежа (ProstoMim).
Твои стихи всегда со мной, сколько бы лет не прошло.

Знаешь, больше не больно. Может, пишу о фальшивом..
Но скорее о том, и о чём себе не сказать.
Осмелевший октябрь ворвётся глушительным ливнем,
Обнажая до чувств просто так, просто так, просто так.

Я от всех ухожу… мне не сложно, не больно — мне тесно.
Уходящая в дождь, оставляю тебе пару строк.
Я любила твои бумажные крылья и песни
Расплескавшейся тушью под бело-былым крылом.

Не любовь, не игра, не простуда.. из слов оригами.
Только боль, только чувства, из боли выходят слова.
Оставляю тебе обострённую долгую память
И молчанье о чём-то — сопричастность к боли. Едва.

Опубликовано:	26.11.2025 20:04
Просмотров:	78
Рейтинг..:	115 Посмотреть
Комментариев:	6
Добавили в Избранное:	2
28.11.2025	antisfen
27.11.2025	Rusalka

Ваши комментарии

27.11.2025 00:48 Rusalka

Сам образ, уходящей в дождь, трогает щемящей болью. И весь стих написан более традиционно, чем нынешние Ваши стихи, но мне все равно понравилось! Баллов не 25, потому что остатки)

27.11.2025 01:27 Alter-nativa Написан был несколько лет назад.
Вытащила из корзины(ранее же придралась ко всему).
Тоска по близкой душе…

Спасибо, Русалка))

27.11.2025 15:32 SukinKot

Как же много ежей среди сетевых авторов)
Концовка показалась немного смазанной.

27.11.2025 16:48 Alter-nativa Я тоже заметила, что много.
Возможно Вы правы, к концу смазано. Давно писала.
Спасибо, что читаете!

27.11.2025 18:27 SukinKot Я даже не знаю как я бы закончил. Может, поставил бы многоточие после боли - оборвал бы текст.

27.11.2025 22:58 Sandro

Просто так этот дождь обесцветил багряную осень
До костей обдирая скелеты озябших кустов,
Я обиды и боль позабыл, в дальний угол забросил,
Только чудится снова мне шорох забытых шагов.

Я бегу в колесе, очень тесно и больно немного,
Дождь смывает обиды несвежую липкую ткань,
Я раскисшие крылья скомкаю и брошу под ноги,
Хищно скалится ржавым нелепая острая грань.

Я иду босиком, обжигаясь о лезвие кромки,
И на боль надеваю бесцветные бусинки слов,
Разрывается там, где натянуто, слабо и тонко,
И на кольях забора оскалились сотни голов.

27.11.2025 23:43 Alter-nativa Спасибо за стихи!

29.11.2025 23:38 Pro

Не любовь, не игра, не простуда.. из слов оригами.
Только боль, только чувства, из боли выходят слова.
улетая бумажными в дождь проливной журавлями
иль газетным корабликом к полным от боли морям.
вариации на тему, не боле

29.11.2025 23:48 Pro

или так:
Я молчу. Мочи нет прорыдать наболевшее днями.
Но из боли рождаются песни простые слова,
улетая бумажными в дождь проливной журавлями
иль газетным корабликом к полным от боли морям.

29.11.2025 23:58 Pro

или даже так (первые два поста моих не читать))

Я молчу. Нету сил прорыдать наболевшее днями.
Но из боли рождаются песни простые слова,
улетая бумажными в дождь проливной журавлями
иль газетным корабликом к полным от боли морям.

Долетят, доплывут, неуемную ношу опустят.
Примет море в себя чистой боли соленый глоток.
Растворит. И, глядишь, а меня понемногу отпустит,
и пробьется из слов обезболенный чистый росток.

Уходящая в дождь

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться