Беда тех, кто пишет быстро, состоит в том, что они не могут писать кратко
(Вальтер Скотт)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Сортировка по рубрикам:

Поэзия

Как они умирают

они
выдуваются в мыльные пузыри
растут - множатся круглой радугой
и беззвучно взрываются
из/нутри

они
рассыпаются крошками
на простыне
несъедобными мраморно-колкими
буквами окаменев

они застывают печалями лунными-
не/плохое кино
но беспристрастною delete
убиваются
всё равно

Опубликовано:	22.05.2012 11:23
Просмотров:	2114
Рейтинг..:	22 Посмотреть
Комментариев:	2
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

22.05.2012 14:23 mitro

Понравилось, ты становишься мистиком!

22.05.2012 15:32   afinskaja  почему мистиком)процесс создания любого текста, будь то проза,стихи или что иное,весьма мучителен. иногда то, что рождено в муках) вечером,убивается утром одним нажатием клавиши на компьютере

22.05.2012 17:43   mitro  Тася, не согласен, любое слово, которое согреет хотя бы одного человека, остается навека! Слово, облеченное мантией поэзии, бессмертно!!!

22.05.2012 18:58   afinskaja  так я с этим и не спорю. вопрос в том , кому решать, облечено слово этой "мантией" или нет...

22.05.2012 18:03 baken

Тася, а в чём лирический посыл?

22.05.2012 18:52 afinskaja Скорее … трагический) с лёгким оттенком сарказма.
И состоит в том, имеем ли мы право так вольно обращаться с тем, что пишем...

22.05.2012 20:12 baken Ну... Лирическое трагическому не враг...
Мне-то показалось, что речь о вымаранных строках, о черновиках. Это действительно есть: вся их вечерняя яркость к утру (через неделю) оборачивается серостью.
Так ведь дело житейское. Вы уж не переживайте сильно так...

Как они умирают

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться