Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Ночь проходила сквозь нас. Не раз.
Лодка качалась. Нелепо и любо.
Быть бы спасённой, но лунный глаз
на/ворожил ледяную остуду.
Снова и снова дрожать дождём
в хлипком молчании. Ты отпустил бы…
Чтобы не биться в сердце твоём
серым воробышком. В синей гостиной
ночь проходила сквозь нас. Вчера
было все просто. Твоя Маргарита
не улетела…
Пылится метла.
К синему небу гвоздями прибита.