Сон или бред - называй, как хочешь.
Книги под одеялом лежат в рядочек.
Это я. Поправляю ту, что сильнее болит.
Я теперь состою из книг.
Десятое октября в квартире.
Тридцать семь и четыре.
Сон не долгий, некрепкий. Фиго́вый сон.
Лезли правды в глаза мне со всех сторон.
Оказалось их множество, не одна.
И у каждой слеза на щеке видна.
И у каждой в руках - и меч, и щит.
И кричала каждая, что болит...
Так болит, что трудно глотать, дышать.
Просыпаюсь. Книги, холод, кровать.
Где-то бахнуло пару раз - прилёт.
Окна вздрогнули. Рядышком страх прилёг.
Повалили из книг кресты, как странная рать.
Людям на спи́ны ложатся - попробуй снять!
Так и идём с крестами, пока можно дышать,
тяжёлыми, как никелированная кровать.
А над нами - небо, распятое в вышине.
Коченеют души, распятые на войне.
У большого больного мира -
тридцать семь и четыре.
Кстати, Иосифу Бродскому приписывают изречение:"Человек есть то, что он читает".
Так и просится в эпиграф.
Да, действительно) Но здесь будет пока без эпиграфа. Хотя, мысль хорошая. А мне тогда действительно бредилось, что я из книг состою. Такой был сон-бред.
Я Вам верю.
Болезнь не проходит сама. Не нарваться бы на доктора- коновала. Здоровье и мир- самые ценные вещи на земле.
Да, тут не поспоришь. Когда нет этих двух ценностей, всё остальное меркнет...
Держись. Стихотворение замечательное.
Спасибо, Наташа! Держусь. Самое странное, что мы начинаем привыкать к такой жизни. Комендантский час, воздушная тревога, прилёты, ПВО, отключение электричества и т.п. И я не знаю, как к этому относиться... Всё, как будто не с нами, как страшный сон, который когда-то должен закончиться.
Мне кажется, что это просто сон. Соседкин вой, в конверте - похоронка, осколками ичсечен старый клён, с экранов Олин голос звонкий- звонкий. И радость от того что в темноте, в подвалах, замерзая плачут дети. Она кричит: "Распять их на кресте"! Они напасть хотели на рассвете!
Опять сирена. Взрывы. Гаснет свет. И невозможно маме дозвониться, мир заболел, наверно, это бред! Но почему так страшно долго снится?
Мне кажется, что это просто сон. Соседкин вой, в конверте - похоронка, осколками ичсечен старый клён, с экранов Олин голос звонкий- звонкий. И радость от того что в темноте, в подвалах, замерзая плачут дети. Она кричит: "Распять их на кресте"! Они напасть хотели на рассвете!
Опять сирена. Взрывы. Гаснет свет. И невозможно маме дозвониться, мир заболел, наверно, это бред! Но почему так страшно долго снится?
Мне кажется, что это просто сон. Соседкин вой, в конверте - похоронка, осколками ичсечен старый клён, с экранов Олин голос звонкий- звонкий. И радость от того что в темноте, в подвалах, замерзая плачут дети. Она кричит: "Распять их на кресте"! Они напасть хотели на рассвете!
Опять сирена. Взрывы. Гаснет свет. И невозможно маме дозвониться, мир заболел, наверно, это бред! Но почему так страшно долго снится?
Мне кажется, что это просто сон. Соседкин вой, в конверте - похоронка, осколками ичсечен старый клён, с экранов Олин голос звонкий- звонкий. И радость от того что в темноте, в подвалах, замерзая плачут дети. Она кричит: "Распять их на кресте"! Они напасть хотели на рассвете!
Опять сирена. Взрывы. Гаснет свет. И невозможно маме дозвониться, мир заболел, наверно, это бред! Но почему так страшно долго снится?
Спасибо! Потрясающе...
Прекрасное стихотворение. Добра Вам, Тамилка!
Спасибо, Ирина!
Всем нам мира и тепла.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Для тех, кто живет в Киеве или бывает в нём:
приходите ко мне в гости на книжный рынок Петровка (ряд Левый, место 36). Я теперь опять там работаю.
А это мой маленький сайтик:
http://ri.ucoz.ru
________________________
И еще: убедительно прошу под моими стихами НЕ ставить баллы, сумма которых не КРАТНА ПЯТИ. Если не можется кратные пяти поставить, то лучше уже никакие. Суеверное я...
Тамил, привет. Хочу показать одного дядечку, он вроде у вас там живёт. У него есть техники, позволяющие привести себя хотя бы в спокойное состояние, что очень важно в нынешнее время https://www.youtube.com/@user-tu3tn1ni3b
В Юмор-студии (зелененькая баннер внизу правой колоночки) по случаю Международнова дня поэзии хокку открыта конкурсная серия на тему Чувство локтя. С призом. Желающие еще успеют.
Уважаемые г. редакторы. Позвольте спросить. Если бы вашему (мне всё меньше хочется называть его своим) сайту оказал честь своим присутствием Евгений Сатановский и повторил бы то, что в своей ярости благородной сказал я, скажите мне, люто бесящаееся от своей никомуненужности недопоэтессо оле тоже дало бы ему двенадцать часов на удаление мнения, угрожая ему, ли сайтом всё-таки не распоряжаются недопоэтессы и прямо рьяные до хорькового аромата защитницы врагов моей страны?
Если через любое время моя последняя публикация будет удалена с сайта, я буду вынужден покинуть сайт, покинуть, считая его притоном русофобской проамериканской, мягко говоря, пакости. Может быть, уйду не один. Оставив оставшихся пересчитывать зелёные сребренники и молиться на крышечку от кока-колы. Тоже даю время на раздумия - администрации сайта - те же двенадцать часов.