У самой двери замерли шаги...
А, может быть, ей просто показалось?
В её движеньях ощущалась вялость,
но был хорош бровей её изгиб...
И всё же в двери кто-то постучал,
так тихо, как стучится только нищий
в надежде раздобыть немного пищи...
Кому здесь приходить к ней по ночам?
Она устало прошептала: «Кто?»,
в ответ услышав: «Это сын твой, мама!»...
В груди незаживающая рана,
и - скорость набиравшего авто -
пронзительный бесчеловечный свист,
деливший жизнь её на «до» и «после».
И сын её, теперь уж ставший взрослым,
и жизнь, приобретающая смысл.
Тогда - семнадцать лет тому назад -
отец его из колыбели выкрал.
Всё это было так безумно дико:
она искала - «Выбыл адресат...».
И вот теперь он сам её нашёл,
попал в её ласкающие руки...
Настал конец отчаянной разлуке...
Оставим их: всё будет хорошо!
