Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Есть ли силы взлететь?
И найдутся ли - жить?
Не пропасть в этом мире
обезглавленных пней?..
Хлёстко щёлкает плеть,
виснет в воздухе нить,
и качается гиря
обесцененных дней...
Где желания зов?
Где прощенье потерь?
Резких строк наготою
наполняю сосуд...
Позабыта любовь,
и захлопнута дверь,
и уже за чертою
пролегает маршрут...
