Искусство есть посредник того, что нельзя высказать
(Иоганн Вольфганг Гёте)
Все произведения автора
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура
К списку произведений автора
Поэзия
| из цикла "Грустное" | За гранью | Эта тёмная кровь на белом
словно съела остаток дня.
И мужик по асфальту мелом
обрисовывает меня.
И зачем-то несут носилки,
скорой помощи слышен вой.
На висках пульсируют жилки.
Весь в салатовом сел конвой.
Лампы. Стол. Почему-то - холод.
И в огромную щель провал.
Будто мир пополам расколот -
только я не туда попал.
И ответ на вопрос тревожный,
слышу я, как из-под земли:
«Вы простите нас, если можно,
мы ведь сделали, что могли.»
Ухожу от них по тоннелю -
впереди ослепляющий свет.
Очень жаль: на новой неделе
мне б исполнилось тридцать лет... | |
| Опубликовано: | 05.05.2015 10:07 |
| Просмотров: | 2480 |
| Рейтинг..: | 26 Посмотреть |
| Комментариев: | 2 |
| Добавили в Избранное: | 0 |
Ваши комментарии
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
