Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
У самого края,
где родина молний,
знакомые даты
забыть я не мог.
Там пенно вздыхая
прибрежные волны
послушной собакой
ложатся у ног.
А истина рядом
любимым сюжетом,
и облаком пышным
навстречу плывёт.
Придирчивым взглядом,
изменчивым ветром,
грозою чуть слышной
с собою зовёт.
Где родина молний -
у самого края.
Туда полечу я
навстречу судьбе.
Туда, где нет боли,
туда, где я знаю,
что волны врачуют:
к любимой тебе.
Я знаю, что встретишь,
я знаю, что любишь.
На скошенных травах
постелишь постель.
Спускается вечер,
и сладкие губы
в любовных забавах
не прячь - не жалей.
