Алюминиевые огнестойкие окна . На нашем сайте вот тут представлен большой выбор ножей из нержавеющей стали, обращайтесь к нам!





Яндекс.Метрика
Яндекс цитирования
На главнуюОбратная связьКарта сайта
Сегодня
24 октября 2018 г.

Тот, кто дает упрямцу совет, сам нуждается в совете

(Саади)

«Прости за почерг...» (ikki)

ikki 

Ничё нипонил ((( может, потомушта мне знака не было?
ikki 

Признак эпохи: покидая этот мир, мы оставляем после себя все меньше бумаги — провожать ушедших теперь принято виртуальными свечками в цифровых комментах. На интернет-страничках, о существовании которых лет через десять мало кто и вспомнит. На сайтах, существование которых зависит от наличия электричества в розетке, питающей сервер, и настроения владельцев. Что, увы, лишь усиливает ощущение бренности мира и нашего в нем существования.

О Саше Мудрике, известно, в общем, не так уж много. Родился 17 февраля 1975 года. Жил в Медногорске (Оренбургская область). Руководил бюро экономического планирования. Сочинял славные стихи, замечательные экспромты, мастерские пародии и виртуозные оборотки — смешные и грустные. В совершенстве владел олбанским. Публиковался на старом Решете, на Решетории, на поэтическом форуме «RC-MIR.com» и, наверное, где-то еще. В Сети известен в основном как ikki и hm. Ушел незаметно — 26 апреля 2016-го. Фото не обнаружено.

Здесь мы попытались собрать то, что осталось из его стихов. Даты под каждым из них являются датами опубликования на сайте-источнике. Коллекция далеко не полная, поэтому если у кого-нибудь из зашедших в этот раздел есть что добавить, будем рады. 

_________________
 
 

ЗАПОЗДАЛОЕ

 
напоказ все язвы и уродства
жалкие потуги осознанья
отзвуков греха от первородства
с дерева библейского преданья
 
ты ли не желал запретных яблок
обладать всевластным сауроном
не твою ль похмельную браваду
на Кресте принял Господь покорно
 
как ты жил дурилка мимо Бога
как Его печалил и тревожил
как ты обездоленных «не трогал»
так тебя теперь «не тронут» тоже
 
заплутал в дороге запоздалый
бросило в горячку сводит скулы
в поезде уехавшем с вокзала
бедная душа твоя уснула
 
зуб за зуб ли око ли за око
квантовой ли пены ткань Вселенной
ничего нет в мире кроме Бога
все на пользу для души нетленной
 
так иди же суету отринув
ты рожден — и грешен априори
возблагодари Отца и Сына
ты умрешь и встретишься с Ним вскоре
 
и за все свои грехи и пени
за неверье подлость и всезнайство
я пред Богом встану на колени
и скажу лишь: Господи мой, славься!
 
                                                                 29.11.2015
 
 
 
 
сказавши «а», скажи и «б».
совравши раз, уж ври до сдоху.
мельчают мысли, не взяв разбег
и сходят с трассы, вконец заглохнув.
и там — за гранью, шальные в хлам,
средь вечных истин, слегка избитых,
они скитаются по углам
и шлют проклятия алфавиту.
 
                                                                 27.10.2015
 
 
 
(читателям моего дневника посвящается)
сколько звезд на небе сочти попробуй
боли в мире сколько узнай не бойся
не стесняйся танцев на крышке гроба
даже если просто позвали в гости
ты ведь шел по делу и душ не ведал
ибо знал бездушен значит безгрешен
подними сегодня глаза на небо
сосчитай насколько их стало меньше.
 
                                                                 04.10.2015
 
 
 
 
под заливистый хохот гиены
и под стук топоров палачей
день родится — увечный и нервный,
неприкаянный, горький, ничей.
будет трубку смолить до заката,
пиво пить да на девок глазеть,
брат опять ополчится на брата,
не догнать. не разнять. не успеть.
всё как водится в этом театре,
где худрук вечно пьян и небрит.
все актеры таланты в антракте,
а на сцене унынье и стыд.
все как прежде — и ныне и присно,
толкотня, суета и обман.
безнадежный, он выйдет на пристань
и нырнет в мировой океан
 
                                                                 10.08.2015
 
 
 
одно из первых)
по жизни обходной ища маршрут,
он иногда сворачивал налево.
и вот на повороте встретил шут
судьбу свою под маской королевы.
 
и тени от свечей плясали брейк,
и дым витал, пастельный и печальный,
и голову кружил такой успех,
срывая кружева в алькове тайном.
 
и всё — благодаря, не вопреки:
и на постель натянутые нервы,
и страсти пыл натянут на колки
любви шута и подлой королевы.
 
и, скажем честно: эта «ночь без сна»
и «пять оргазмов»... автор не бездарен!
но все шаблоны по своим местам
давным-давно записаны в сценарий.
 
и всё — не вопреки, благодаря...
но тикает судьба, как старый счетчик,
весь пыл в обрывки пыльного старья
вдруг обратился парою пощечин...
 
а дальше?.. дальше вовсе скукота...
история банальна, скажем прямо.
помост, палач... и голова шута
скатилась в пыль под ноги Несмеяны.
 
а поутру служанка под откос
в ведре помойном выносила свечки.
история банальна, не вопрос...
и, вероятно, персонажи вечны.
 
                                                                 07.09.2011
 
 
 
разрешите вы мне нехорошему
на банальные раны молвы
свои вирши в стеклянное крошево
расколоть вместо сладкой халвы
 
мне не надо ни лавров ни почестей
среди вас я извечный дурак
ну зачем вы мне беды пророчите
хохоча за спиною в кулак
 
не погубите вы меня тайнами
не испачкать вам правду мою
своих виршей осколки стеклянные
я с усмешкою горькой жую
______________

* старый-старый стишок. навеяло :)

 
                                                                 03.09.2011
 
 
 
в его словах все видят призрак когда-то умершей души,
но свет, прошедший через призму, рождает только миражи.
конечно, он предельно вежлив, порою шутит невпопад,
порою он почти как прежний на их, не слишком цепкий, взгляд.
 
и он им кажется веселым, они смеются без конца:
такой привычный рыжий клоун в обычной маске без лица.
но по утрам, когда галерка сопит привычно по домам,
обычный клоун, только мертвый, незримо тает, как туман.
 
                                                                 30.08.2011
 
 
 
был такой на Решете... ЭтьенФорева...
мир праху ево.
об чем болит душа поэта, о чем зудит его нутро?
о чем он хочет нам поведать, стремглав хватаясь за перо?
среди тенистыя аллеи о чем он грезит, наш пиит,
когда душа его болеет и даже сдохнуть норовит?
 
о чем наш баловень богемы лелеет тайные мечты,
о чем излиться непременно он жаждет, гений красоты?
ужели сосны лишь да ели, да вековечные дубы
секрет прознают менестреля навылет раненой судьбы?
 
ужель сей отрок в час печальный покинет грешную юдоль
и не откроет таки тайны, натершей страшную мозоль,
что составляло его счастье, о чем он грезил в тайных снах,
об этом чуде, столь прекрасном, что и не скажешь, ужоснах!
 
и тает крик в тумане: «кто ты?», и заползает в душу страх,
скрипят заржавленные болты в натруженных за ночь руках.
но поздно! солнышко не светит, и не колотятся сердца...
ах, тятя-тятя, наши сети опять приперли мертвеца.
 
                                                                 29.08.2011
 
 
 
На колени перед Господом встав,
я скажу ему, почти зарыдав:
«Ты прости меня, я старый балда,
Но не верил я в Тебя никогда.
 
Мне хотелось бы поверить, проблем
было много, Ты ведь знаешь и Сам.
Ты же, вроде, всемогущий? Меж тем,
очень хитрый, посмотрю по глазам.
 
Я бы верил, мне ж не жалко: а вдруг?
Вдруг зачтется, когда время придет.
Только помнил, как погиб глупо друг,
И не верил я в Тебя, идиот...
 
Только видел я — убогих калек,
Только слышал — об убийствах детей,
И не верил, вот какой человек...
Если ж верил — разве только в чертей.
 
А теперь, вот, помер я, стало быть...
И, колени преклонив (надо так),
Мне за все Тебя охота простить,
Зарыдавши у Тебя на руках».
______________
2006 (?)
                                                                 27.08.2011
 
 
 
«А я все жду, когда окликнет эхо»
riccio
Ковыряясь в носу, я все жду в позе лотоса Дня —
В перекрестьи прицела пупок созерцающий будда —
Вдруг случится Событие? И на заре с перепугу
Свистнет рак-на-горе и клешнею поманит меня...
 
Снизойдет благодать, и бесплатный всем выдадут сыр,
И забьется Кассандра в припадке: «я вам говорила!!!»
И по трапу сойдет, величаво держась за перила,
С веткой мирта и фляжкою спирта,
Мессия?..
Мессир?..
 
И в дождливый четверг наконец-то уйду я в загул,
И вдохну на заре с перепою зарин Асахары,
Я не зря ковырял! Я дождался! Все было недаром.
И теперь только эхо меня окликает: «ау?»
______________
2007 гы.
                                                                 25.08.2011
 
 
 
фор ю
не ходи на раздачу слонов и на сдачу внаем.
что тебе твоя карта на правой ладони пророчит?
в городах, перепутавших дни и безумные ночи,
никогда уже нам не проснуться в постели вдвоем.
 
расставанья без встреч — это, видимо, все-таки китч
(это как, ни видавши тебя, говорить «до свиданья»).
не ходи, не ходи! раздадут — он возьмет, и раздавит...
и мы больше не сможем друг друга по карте найти.
 
слон имеет резон. он реален, фактурен и свеж —
даже плюшевый слон, обвалявший судьбу в нафталине.
и на левой ладони моей он главнее всех линий.
да и китч наш, по правде сказать — обезумевший трэш.
 
                                                                 05.08.2011
 
 
из цикла «пародии»
 
пародия-обормотка на http://lyrik.rc-mir.com/gedicht311217.html
одиночество — старый тугой кошель,
в нем дублоны болячек, страстей пиастры.
это выбор скупца, ты пойми, ма шер,
это крест эгоиста — до смерти, к счастью.
 
словно рыцарь скуп, да и глух ко всем,
он дрожит над златом, досрочно чахнет —
дышит, словно труп, секса нет совсем,
никого вокруг — отослал всех на х**.
 
никакой рыбалки, дельфинов нихт,
никаких ножей, да и ножниц тоже,
в голове — один полусвежий стих,
да и тот на надгробную речь похожий.
 
в одиночестве нет ни дождей, ни гроз,
солнце тоже светить отказалось нах*р.
в бирюзовых блюзах обрюзгший мозг
без конца шлифует привычный паттерн.
 
Одиночество — старый тугой колпак —
обрывает все струны и глушит сердце.
в одиночестве старый чудной дурак
не живет — существует, куда же деться?
 
нет, ничо совсем не болит, нессы.
а привычка наша натура.
впрочем,
врать давно привык и не жду мессий,
телевизор зырю, прости за почерг.
 
                                                                 03.06.2011
 
 
 
не каждый час, затем — не каждый день
я буду приходить на пепелище,
где неуют,
холодный ветер свищет и небо серое в заплатах из идей.
где, за трубой печной заныканный, «а вдруг?» сгорел
со всеми видимыми днями,
где в странной чаще колышков с нулями
таились страх, надежда, враг и друг...
теперь...
не знаю даже как назвать...
ночами глупый гугл робко ищет
друзей, стихи, мечты на пепелище
и, кажется, не может отыскать.
 
                                                                 02.06.2011
 
 
 
устаканилось все и в норму
возвратилось, отхлынув прочь.
наливаешь в стакан морковный
оберег от страстей и проч.
 
и на берег лениво шею
повернешь, наблюдая вскользь,
как обломки чужих крушений
лижет горькое море слез.
 
сороковник всё ближе, к чёрту
неуклонно ползет черта.
неразорванная аорта,..
недовзятая высота...
 
ну и шут с ней, с кровавой трубкой,
только чудится, в даль маня,
среди выстлавших берег трупов
сильно смахивающий на меня.
 
                                                                 27.05.2011
 
 
 
превед и покеда а там не ищи не зови
ты где еще не был везде уже не был увы
и смотришь на небо на небе лишь галька и пыль
и ходишь по следу так словно иначе отвык
так словно и не был не жил не дышал не суще
кукушка кукушка чего тебе надо ваще?
 
                                                                 19.08.2010
 
 
из цикла «гы»
 
о сколько вскрытий нам и взрезов
в крови с экрана чудный шик
и вновь на первом кто-то резвый
мне душу падла потрошит
 
                                                                 18.08.2010
 
 
из цикла «гы»
 
наболело проста
бедных и нещастных нежалейти
ваша жалось им как нож паддых
им ведь очен хочецо поверте
штобы плохо было фсё у них
штоп любовь нещасная навеки
а чуть што — топиццо как муму
нежалейти! будте человеки
чо вам жалко штоле непойму
 
                                                                 13.08.2010
 
 
 
 
всё сирьозна

в моей семье народу куча — три таракана, мухи, мышь. народ немножко зло*бучий, но, в основном, всё гладь да тишь. и всё б отлично, но в кошмарах я извожусь и в прах и в пух — что мухи съели тараканов, а мышь потом сожрала мух. я вызываю неотложку, включаю свет везде и жду. и тараканам сыплю крошки а мышке свежий сыр кладу. и вот, загнавши страх в ломбарде, сижу, курю — ласкает слух сильней, чем музыка вивальди, настырное жужжанье мух.

 
02.04.2010
 
 

1. история повторяется 2. Библии посвящается 3. и, пожалуйста, не путайте Божий Сыр с Божьим Даром

когда сереет день и плещут волны
в открытых шлюзах поднебесных сфер,
мне кажется, что мир наш — нарисован
за исключеньем дерева гофер.
и без Луны немного непривычно,
но это беспредметный разговор,
а цель в другом — чтоб с веточкой масличной
вернулся голубь с Араратских гор.
и всем плевать, что целый мир разрушен,
что смешаны опять и тьма, и свет.
подумаешь! обычная игрушка!
Кто дал, Тот и забрал, проблемы нет.
и было бы смешно, но так уж вышло:
углем и кровью нарисован мир.
и смотрят нарисованные мыши
на дырку в небе, где был Божий Сыр.
 
                                                                 31.05.2008
 
 
 
капризы над тарелкой говяжьего холодца :)
изысканность стихов не вызывает дрожи,
желаний желатин недодан — неальфонс,
жонгляж нелепых фраз меж сатанинских рожек,
копытами стуча, перетекает в хвост.
 
подтексты, скрытый смысл, аллюзии подвохов
смешались в голове в забавной кутерьме...
а весь секрет в одном — готовит повар плохо:
«дрожалка не дрожит», как говорят гурмэ.
 
                                                                 11.04.2008
 
 _________________
 
 
Я НАПИШУ ТЕБЕ ПИСЬМО
(цикл обороток)
 
 
ybrjve

Я напишу тебе письмо, слегка горчащее обидой, а впрочем, я обид не выдам, но ты увидишь все равно, как сковывает землю лед, хрустящий и не очень чистый, и в прописях избитых истин стоит пометка «идиот». И ты почувствуешь все тот же сладковатый запах серы, которым, бают староверы, укутан город Эсгарот. Да и у нас его полно, в забытых наших палестинах, и голуби несут на крыльях его в открытое окно. А за окном темнеет день, и по привычке входит в ступор. День на событья очень скуп был, и ночью — тоже та же хрень. И жалит скорпион-тоска, как убивает Скарпью Тоска, и, убедительно и просто заходит в душу пустота. И старой-старой сукой месть скулит о выкупах и платах, шагами меряя палату, мою палату номер шесть. Опять я пялюсь в монитор, выискивая в нем кого-то, пока унылая суббота пересекает мой забор, оставив крошки на столе и лужицы обид в прихожей, слегка краснеющие кожей скелетики идей-калек, мечты, засевшие в углу в обнимку на моем диване... Я напишу, но не отправлю тебе письмо. Ну не смогу.

 
22.03.2008
 
Sarah. ПИСЬМО В
 
Эх, была- ни была ;)

«В нашем городе дождь, мон ами. Небо тускло, как плащ сарацина, на подходе запасы глицина, и, наверное, прав Соломон: все проходит. Тогда отчего мелкий зверь, что во мне поселился, этой ночью метался и бился, и скулил непонятно о ком? Я хотела его приручить, подарить на твои именины, но боюсь, что и присно, и ныне, ты не справишься с этим зверьем. Вечереет. Большая луна смотрит в окна невидящим глазом, и обрывки несказанной фразы повторяют дыханье мое. Я могла бы ее написать и отправить постскриптума вместо...

В нашем городе дождь, мон ами. Остальное — неинтересно».
22.03.2008
 
May. Я НАПИШУ ТЕБЕ ПИСЬМО (на hm «[...]»)
 
http://resheto.ru/lenty/index.php?id=27821&stype=&page=

Я напишу тебе письмо, что пахнет медом и тоскою почти нездешнею такою, что плакать хочется, ИМХО. Горчит ледок спокойных фраз невысказанной нежной страстью, весенней пьяною напастью... и пыл мой вовсе не угас, я не забыл тебя, красотка! Но такова моя судьба — давить по капельке раба, прыщом вскочившим. Сумасбродка! Твой терпкий запах отдает почти что сернистым, уверен, сам Дон Гуан до смерти верен одной тебе. Я идиот! Зачем на поиски руна златого бросился? Химерой баранья шкура станет. Серый закат стемнеет дыбой сна, выкручивая мне суставы, а сожаленье (мой палач) садистски кожу трет «наждач-кой» обвинений... Пустота... в палате номер шесть зависла вонючим смогом сигарет. И день почти что равен «нет». А в строчках не имеет смысла искать, словами не помочь смягчить убийственную ночь — «оставь надежду...» — крыса сгрызла рожденный только что послед... навязчиво изгиб шнура напомнит твой изгиб бедра, белье, небрежно на столе забыто, совершенство тела... и магнетическую связь, животную рождая страсть... О, как ты истово хотела!.. Хотел забыть бы, память зла — создал же Бог такое чудо, хочу и маюсь, гадом буду! И вижу в зеркале осла...

 
22.03.2008
 
Sentyabrina. Я НАПИШУ ТЕБЕ ПИСЬМО...
 
Спасибо hm, Мау и Sarah за вдохновение...
Я напишу тебе письмо... А ты... ты вправе не ответить...
Опять весна на белом свете пленит стыдливостью мимоз.
Весна с грустинкой на губах. Всего лишь март... Снега по пояс...
А я... я твой забыла голос, и убежал песок в часах.
Я напишу тебе письмо о том, что жду и дни считаю...
В тебя корнями прорастаю, перечеркнув, что было до,
до этой девственной весны... Сыграв с судьбою в чет и нечет,
я буду рада, если встречу нам уготовит серп Луны...
Добра растущая Луна. И снам ее я верю свято.
От глаз твоих с оттенком мяты пьянею, не испив вина...
Ах, да... о снах... Мне снишься ты... И рана снова кровоточит...
Мечтаю под покровом ночи, и льются чувства на листы...
Я напишу тебе письмо, что жизнь, как пустоцвет, бесплодна...
А я, как прежде, старомодна, люблю с ванилью эскимо.
Неровным ритмом полуфраз, прелюдией полупризнаний
не воскрешу воспоминаний... Слезою, хлынувшей из глаз,
оставлю скорбное пятно под тихий траур Альбинони...
Жизнь — всполох, слепок на ладони... Я верю — все предрешено!
Неровной ниткою судьбы нас разбросало не случайно...
Мы пьем до дна Эль-Риша тайну под небосводом голубым.
Я напишу еще про то, что день и ночь молила Бога...
Пусть будет легкою дорога... твоя, и счастье, как итог!
Я напишу... хотя, как знать, быть может, безнадежно поздно...
Уже весна, но так морозно... И я забыла, как летать...
Как мало нот. Их семь всего, но плачет Солвейг на рассвете...
Я напишу тебе письмо... А ты... ты вправе не ответить...
 
25.03.2008
 
P. S. Идея Сары.
 

_________________

 

Помню, помню дядю Арли С голубым сачком из марли: Образ долговяз и худ, На носу сверчок зеленый, Взгляд печально-отрешенный – Словно знак определенный, Что ему ботинки жмут. Э. Лир

 
если тема попалась глобальная,
типо, Жызнь или, там, Мироздание,
(чё такое — не знайу йа, граждане!)
а у вас не хватает ни знаниев,
ни, как вам ни абидна, идей...
 
не прикидывайтесь тока лохами!!!
зарифмуйте банальности — плохо ли,
хорошо ли, не так уж и важно-то!
и засовывайте их в «филасохвию» —
ето будед «ваш взгляд», хоть убей.
 
а потома, с надутыми щёками,
атвичать можно гордо: мол, плохо ли,
хорошо ли «оно» зарифмовано,
вам, признацца па-чеснаму, «сёравна»,
и не в том она, матушка-суть...
 
патамушта вам было видение,
да, банальное, безыдейное,
но зато — хорошо ли там, плохо ли —
таки-вляпались вы в ФИЛАСОХВИЮ!!!
и ботинки вам больше не жмуть.
 
                                                                 09.03.2008
 
 
 
каг бы и не совсем оборотко, но...
я лежу на полу, словно рыба об лед.
все еще позади, все уже наперед
нам известно, расписано, взвешено:
 
на сосульках застывшие слезы зимы,
и чужие «они», и такие же — «мы»,
одинаково, в общем-то, грешные.
 
но ты все же, рискнув заработать инфаркт,
миришь и этот в окна глядящийся март,
и февраль, однозначно оболганный,
 
и мне кажется снова, что в чем-то правы
и родные «они», и такие же — «вы».
справедливость — так значит, всем поровну!
 
                                                                 09.03.2008
 
 
 
«и о погоде на завтра...» (с)
и кажется, что заболел пастух,
пасущий облака, по брови в плащик
закутанный, опять ноябрь притащит
обычный груз осенних депрессух,
 
промокшие улыбки невпопад:
«простите, но не весь февраль отхаркан»,
придет ноябрь... и притворится мартом,
но я-то помню настоящий март!
 
когда уходят тучи, словно снег,
и крыши ждут обещанных концертов,
и, сжатая спираль, почти до центра,
вдруг распрямляется, тревожа каждый нерв,
 
и ночь не спишь, и две, и даже три,
и сил хватает — можно поделиться,
становишься волшебником — на лицах
ты видишь то, что у людей внутри,
 
и вертится чуть-чуть быстрей Земля,
и каждый день встречается с азартом,
таким был март...
ага, таким...
когда-то...
ну а сейчас... феврябрь обычный... мля.
 
                                                                 01.03.2008
                                                                 (опубликовано на Решете 03.02.2008)
 
 
 
«Дела отлично, как обычно...» из песни

понимаешь... когда все плохо, когда душу из темноты, извививаясь, щекочут лохмы опротивевшей суеты, когда смотришь предельно тупо в оквадраченное вчера и на вечер похоже утро (вот такие здесь вечера), когда слякоть начала марта словно вытекла из ноября и со страхом встречаешь завтра, понимая, что тоже — «зря», когда призрачный свет просвета если виден, то лишь едва, когда пофиг, что скоро лето и когда каждый год — за два, когда копишь в себе проблемы, не решаясь их разрешить (понимаешь, не то чтоб лень, но... я ведь знаю — получишь пшик), когда пьешь из стакана накипь, успокаивая аппетит, потому что звонили с банка и просили вернуть кредит, когда нет для опоры кисти (а не то чтоб, сказать, плеча), когда очень охота выпить, но на выбор — кефир и чай, когда крепко зажмурив глазья (не влезают в размер «глаза»:), ты мечтаешь все кончить разом, хоть и знаешь, что — нет, нельзя, и спросонок идешь по цеху на работу — опять «за страх», и мечтаешь закончить «веху», а выходит привычный «вах!», когда горечь во рту привычна, когда тушишь подушкой свет, усмехаясь: «вот только с личным... только с личным — сплошной привет», когда бродишь по сайтам, сидя, ногу на ногу положив, понимаешь, что ты обидел этот мир, потому что жив...

29.02.2008
 
 
 
 
спасибо службе 911 ;) немного исправленное...
тише, тише...
не спугни его, лан?
ты пойми — ведь у него снова глюк.
у него в ночи опять вызрел план.
пол-мешка почтишто вызрело, друк.
 
из картинок на квадратиках снов
строит домик он, смотри, не спугни.
но в колоде недостаток тузов,
а избыток всякой прочей х**ни:
 
от шестерок до надменных вальтов,
до продажных дам шутов-королей...
домик рушится, ведь нету основ,
как и праведников нет меж церквей.
 
строит домик,
на зыбучем песке...
только видно, где-то в плане косяк,
или просто это план в косяке,
или где-то что-то ляпнул не так,
 
или спьяну нарисован проект,
или гадом оказался прораб,
и, быть может, говоря тебе «нет»,
он и сам не очень этому рад.
 
тихо-тихо...
просто спрячься в углу.
я тебя, уж так и быть, научу:
подожди, пока его «не могу»
наконец-то превратится в «ХОЧУ!»
 
                                                                 18.02.2008
 
 
 
«я так хочу, чтобы лето не кончалось»
чтоб не кричали бордюры улиц пустынным эхом ушедших в завтра,
и непроснувшиеся — проснулись в координатах Рене Декарта,
где по абсциссе — привычный орднунг, по ординате — прорыв абсцесса,
и Дядя Стёпа, и нет тревогам, и все в порядке на Красной Пресне.
 
и чтоб картины — не ржавым маслом, а пусть дешевой, но — акварелью.
как у Стругацких — «всем было счастье». ты в это веришь?.. я в это верил.
но, напевая простую песню, уходит в завтра, неотвратимо,
бездарный вечер — провалом пьесы, пустым разводом воды в картине,
 
глотком невкусной воды в стакане и комом сладких таблеток в горле,
звонком последним — старушке-маме, и ароматом... дерьма?.. магнолий?..
а лето вышло... исчезло просто, слегка испачканное гуашью...
здесь нет ответов, и нет вопросов, а значит, даже почти не страшно.
 
10.02.2008
 
 
на Небесах — переполох,
опять прибыл какой-то лох,
и все кричал, что он есть Бог,
и горько плакал,
 
и говорил, что Стикс — прокис,
и что полно в Тартаре крыс,
и что он видел эту жизнь
в гробу и в тапках.
 
и он был жалок, это Бог,
и был безумно одинок,
так одинок, что, если б смог,
он бы скумекал,
 
что коль явился по харчи —
то сядь за стол и не кричи,
ну да, ну Бог. ну, каждый чтил
средь древних греков.
 
ну так и что ж теперь, братан?
сейчас — другие времена,
зима, и осень, и весна
пропали в Лету.
 
и даже главный Демиург,
забыв про всех своих подруг
был ошарашен как-то вдруг
таким сюжетом.
 
дела творятся, ты пойми —
не до твоей теперь возни,
ведь мир погиб, потом возник.
а ты как думал?
 
а здесь ведь каждый норовит
молитовку подать в синклит:
кто — за прощение Лилит,
кто — за Иуду...
 
в порядке очереди, друг!
рассмотрят твой вопрос, угу...
ты поиграй пока в углу...
да хоть и с бесом.
 
эй, Гавриил, труби в трубу!
обед уже! ой, не могу...
и запиши его... эй, друг!
как звать-то?.. Зевсом.
 
                                                                 04.02.2008
 
 
 
«Разбежались по углам слова» эльфа из Общалки
захожу — а в углах... слова,
провинилися вчем-то, хммм?..
я им хлеб с колбасой совал,
предлагал им то чай, то джынн,
 
как синичег, кормил с руки,
гладил, бедненьких, пагалаве,
прижымал их к сваей груди,
в труппу звал, как к себе в гарем...
 
не идут, сервелат не жруд,..
и дичатся, как те хорьки...
а одно из них (просто жудь),
расцарапало пол-руки...
 
исподлобья глядят, ога...
а в глазах — затаенный страх,
я им — в блюдечке молока,
а они — посылают нах...
 
дрессировщик им — рафинад,
а в ответ получает шрам...
отвернется — опять сидят
(вот упертые!) по углам...
 
ведь слова — не идут к плохим...
неуютно им там, видать...
становиться харошым, хм?..
или новую труппу ждать?
 
                                                                 13.01.2008
 
 
 
May, прости, не удержался. Это просто шутка )
на тарелке и рак — пища,
а вернее — закуска к пиву.
полторашка свистит-свищет
желтой пеной, как лев гривой.
 
желтоглазо косят чипсы,
изогнувшись от дикой страсти,
полоумно бредут мысли,
исчезая в твоей пасти.
 
а за ними по пищеводу,
по гортани, с гортанным взвывом,
словно джинн, обретя свободу,
без задержек течет пиво.
 
зажигай эту ночь-петарду,
мы взлетим выше крыш, слышишь?
эта ночь — вне закона, правда!
потому что закон — вышел
 
покурить, но забыл память,
то есть спички... давай, ну же!
мы взлетим! а потом... падать
будем вместе в одну лужу,
 
ощущая толчки в венах
обнаженным куском тромба...
чуть горчит на губах пена,
чуть хрустит на зубах вобла...
 
мы с тобою одной крови!
ну признайся, давай, щтоле?
нам нинада ничё, кроме
пива с воблой плюс пуд соли.
 
и у нас эта ночь в лапах.
но не звери ведь мы — люди ж...
приходи... как почуешь запах...
я спрошу тебя:
 
пиву будешь?..
 
                                                                 30.12.2007
 
 
 
«...а я все жду, когда окликнет эхо...» riccio
Ковыряясь в носу, я все жду в позе лотоса дня,
В перекрестьи прицела пупок созерцающий Будда,
Вдруг случится Событие? И на заре с перепугу
Свистнет рак-на-горе и клешнею поманит меня...
 
Снизойдет благодать, и бесплатный всем выдадут сыр,
И забьется Кассандра в припадке: «я вам говорила!!!»
И по трапу сойдет, величаво держась за перила,
С веткой мирта и фляжкою спирта,
Мессия?..
Мессир?..
 
И в дождливый четверг наконец-то уйду я в загул,
И вдохну на заре с перепою зарин Асахары,
Я не зря ковырял! Я дождался! Все было недаром.
И теперь только эхо меня окликает: «аууу!»
 
                                                                 22.12.2007
 


1) «Прости за почерг...» (ikki)
2) ИЗДРАННОЕ
3) ВРЕМЯ СЕССИЙ
Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
Поиск по сайту

Ристалище

Камертон