Ни одна страсть в мире не может сравниться со страстным желанием править чужую рукопись
(Герберт Уэллс)
Мейнстрим
19.10.2010
Мендоса овладел «Планетой»
Объявлено имя лауреата престижной литературной премии «Планета»...
На состоявшейся пятничным вечером в Барселоне торжественной церемонии было объявлено имя лауреата престижной литературной премии «Планета», которым стал испанский писатель Эдуардо Мендоса.
Как сообщает информационная лента , один из крупнейших писателей Испании удостоился этой награды за роман «Кошачий бой. Мадрид, 1936 год», действие в котором происходит накануне гражданской войны 1936–1939 годов. Приехавший в Мадрид английский искусствовед обнаруживает неизвестную ранее картину кисти Веласкеса. «Роман ставит читателей перед вопросом: что бы они делали, оказавшись перед лицом обстоятельств, которых, к счастью, уже больше нет», — отметил писатель.
Эдуардо Мендоса родился в Барселоне в 1943 году. Прозу пишет на испанском, а пьесы — на каталонском языке. Его книга «Город чудес» была признана лучшей книгой 1988 года по версии французского журнала «Lire».
Премия «Планета» была учреждена в 1952 году одноименным испанским издательством. Номинироваться на данную награду могут испанцы и уроженцы Латинской Америки, чьи книги написаны на кастильском диалекте испанского языка. Денежный эквивалент премии составляет 846,75 тысячи долларов.
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.