Вот умру
(как бы. Не сейчас, после...)
Естественной/неестественной (?)
Придут человек восемь
(а может и /с внуками/ десять(!))
А за окном - лето, зима, слякоть!
Кому-то приспичит плакать.
Конторщик сочтёт дензнаки -
Крест, мрамор, узорную железяку?
Дробь брошенной глины по моей новой крыше...
Какая уж тут мораль?! Только если - фсе там будем... Но: «не сейчас, после...»
Да есть кое какая. Пока мы ещё тут, нам без морали нельзя. Но я её попробовала преподнести оттуда. ;)))
знаешь, что напомнило почему-то? когда в детстве сильно на родных обижаешься, думаешь, вот сейчас умру, тогда узнаете, поплачете тогда.
Знаю, конечно, но не по себе. Как-то не до обид было.)))
Да ладно!никада-никада?
У меня всё наоборот, я сейчас нет-нет, да пропущу такую мыслишку.)))
Я тоже иногда себя жалею.
Прихожу домой...
Сажусь в кресло и начинаю
себя жалеть.
(с)
)
иногда надо... повсхлипывать
Да тут вроде не о чем.)
"Вот умру"... я уже всхлипнул )
Ну и хватит одного раза, не надо лишнего)
"И вроде жив и здоров,
и вроде жить-не тужить,
так откуда ж взялась
печаль?" (поет голосом Цоя).
Мышкин,легко вот так говорить. А когда тебе вдруг говорят - А вы знаете, опухоль-то злокачественная... Как думаешь, какой стишок пишется в таком случае?:-)
Это был стих на тему, какой бы я себе пожелала памятник.)))) На самом деле задание я провалила, но зато нашла повод сказать заранее спасибо тем, кому придётся со мной повозиться. Ну куда ж от этого денешься.
А про опухоли и другие реальные обстоятельства лучше беспредметно не говорить, а если предметно, то не здесь. Любой случай частный.
Поживём ещё ;)
Ну,выходит, что памятник нерукотворный:-)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Шиповник каждую весну
пытается припомнить точно
свой прежний вид:
свою окраску, кривизну
изогнутых ветвей - и то, что
их там кривит.
В ограде сада поутру
в чугунных обнаружив прутьях
источник зла,
он суетится на ветру,
он утверждает, что не будь их,
проник бы за.
Он корни запустил в свои
же листья, адово исчадье,
храм на крови.
Не воскрешение, но и
не непорочное зачатье,
не плод любви.
Стремясь предохранить мундир,
вернее - будущую зелень,
бутоны, тень,
он как бы проверяет мир;
но самый мир недостоверен
в столь хмурый день.
Безлиственный, сухой, нагой,
он мечется в ограде, тыча
иглой в металл
копья чугунного - другой
апрель не дал ему добычи
и март не дал.
И все ж умение куста
свой прах преобразить в горнило,
загнать в нутро,
способно разомкнуть уста
любые. Отыскать чернила.
И взять перо.
1970
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.