В одном лесу который день
Тень наводили на плетень:
Делили звери меж собой
Бюджет реально небольшой.
Расселись, разложили папки
И долго подбивали бабки.
Считают день, потом другой –
Бюджет не сходится, хоть вой!
А про себя всяк понимает,
Что денег явно не хватает,
И если визг тут не поднять, -
Ассигнований не видать!
И здесь такое началось,
Что туго всем в лесу пришлось.
Козёл попёр на петуха,
И, чтобы не было греха,
Их растащить едва успели,
Друг друга чуть они не съели.
Петух кричит: - Ку-ка-ре-кУ,
Я жить так больше не могу -
Курятник без тепла и света!
Ну, дайте денег хоть на это!
А за программу «Двор, подъезд»
Нас лев вообще живьём всех съест!
Нам с ним ругаться нет резона,
Добавьте денег на газоны,
Ещё на кровли и вахтёров
И нужды по антитеррору!
Да, весь бюджет, - петух кричал,
На мой курятник будет мал!
Ну, а козёл ему в ответ:
- Где тендер? Был он или нет?!
Там деньги ты свои ищи
И больше здесь не верещи!
Тогда открыла щука рот
И говорит: - Ну, и народ!
В бездонну бочку воду льёте,
А на детишек не даёте!
На что лечить? На что кормить?
И на экскурсии водить?
Культура, здрав, образование
И так на грани вымирания!
Нет, деньги – им, а не в трубу,
И закатай, петух, губу!
Павлин свой хвост и распустил:
- И кто тут всё так поделил?!
А на себя любимых что ж
Остался только медный грош?
Ремонт в козлятнике тогда
На что нам делать, господа?
Козёл павлину: - Цыц! Молчать!
Есть ЦБФ, его и трать!
И тут вмешалась стрекоза:
- Нельзя так, слышите, нельзя!
Где перспектива? Её нет!
Пустой карман, а не бюджет!
Давайте спросим мы у пчёл:
Кто мёд искал и не нашёл?!
Вчерашним днём распоряжение
Внесёт в их улей ускорение!
Повозмущалась соколиха:
- И так я деньги трачу тихо!
Теперь не то, что укради,
А из своих за всё плати!
Так одеяло на себя
Они тянули долго…
Такой вот миленький сюжет
О том, как делится бюджет.
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.