Я сегодня напишу стишок,
Не стишок, а целую поэму.
Зарифмую со стишком дилемму,
Не дилемму, то есть, а поэму,
И совсем не со стишком.
Заложу в него тугую мысль,
А быть может, даже теорему.
Многовато что-то рифм про эму,
Так ведь то ж стишок вам, а не проза.
Кстати, проза... Точно, будет проза!
Как про что? Конечно же, про розу.
Нет прекраснее цветка,
Коль глядишь за ней издалека.
Кто-то вам уже писал такое,
То ль Экзюпери, а то ль Лукойе?
Снова не успел. А может, песню?
Чтобы чувства у людей воскресли.
И сказали б люди – это чудо,
Не было такого! И не будет.
Ни сика, ни бура, ни сочинская пуля —
иная, лучшая мне грезилась игра
средь пляжной немочи короткого июля.
Эй, Клязьма, оглянись, поворотись, Пахра!
Исчадье трепетное пекла пубертата
ничком на толпами истоптанной траве
уже навряд ли я, кто здесь лежал когда-то
с либидо и обидой в голове.
Твердил внеклассное, не заданное на дом,
мечтал и поутру, и отходя ко сну
вертеть туда-сюда — то передом, то задом
одну красавицу, красавицу одну.
Вот, думал, вырасту, заделаюсь поэтом —
мерзавцем форменным в цилиндре и плаще,
вздохну о кисло-сладком лете этом,
хлебну того-сего — и вообще.
Потом дрались в кустах, ещё пускали змея,
и реки детские катились на авось.
Но, знать, меж дачных баб, урча, слонялась фея —
ты не поверишь: всё сбылось.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
