Я сегодня напишу стишок,
Не стишок, а целую поэму.
Зарифмую со стишком дилемму,
Не дилемму, то есть, а поэму,
И совсем не со стишком.
Заложу в него тугую мысль,
А быть может, даже теорему.
Многовато что-то рифм про эму,
Так ведь то ж стишок вам, а не проза.
Кстати, проза... Точно, будет проза!
Как про что? Конечно же, про розу.
Нет прекраснее цветка,
Коль глядишь за ней издалека.
Кто-то вам уже писал такое,
То ль Экзюпери, а то ль Лукойе?
Снова не успел. А может, песню?
Чтобы чувства у людей воскресли.
И сказали б люди – это чудо,
Не было такого! И не будет.
Какая осень!
Дали далеки.
Струится небо,
землю отражая.
Везут медленноходые быки
тяжелые телеги урожая.
И я в такую осень родилась.
Начало дня
встает в оконной раме.
Весь город пахнет спелыми плодами.
Под окнами бегут ребята в класс.
А я уже не бегаю - хожу,
порою утомляюсь на работе.
А я уже с такими не дружу,
меня такие называют "тетей".
Но не подумай,
будто я грущу.
Нет!
Я хожу притихшей и счастливой,
фальшиво и уверенно свищу
последних фильмов легкие мотивы.
Пойду гулять
и дождик пережду
в продмаге или в булочной Арбата.
Мы родились
в пятнадцатом году,
мои двадцатилетние ребята.
Едва встречая первую весну,
не узнаны убитыми отцами,
мы встали
в предпоследнюю войну,
чтобы в войне последней
стать бойцами.
Кому-то пасть в бою?
А если мне?
О чем я вспомню
и о чем забуду,
прислушиваясь к дорогой земле,
не веря в смерть,
упрямо веря чуду.
А если мне?
Еще не заржаветь
штыку под ливнем,
не размыться следу,
когда моим товарищам пропеть
со мною вместе взятую победу.
Ее услышу я
сквозь ход орудий,
сквозь холодок последней темноты...
Еще едят мороженое люди
и продаются мокрые цветы.
Прошла машина,
увезла гудок.
Проносит утро
новый запах хлеба,
и ясно тает облачный снежок
голубенькими лужицами неба.
1935
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
