Когда заняться нечем купчинам бородатым,
Они чаи гоняют и смотрят на бега,
А после логотипы художникам закажут,
Ну так…чтоб в целом было…неважно, правда, что.
Вот скажем, про подушки, ну или про матрасы,
Иль, скажем про какой-нибудь нейтральный там медок,
Но главное – причудливо, как петушок на палке,
С виньетками и плюшками, и золочёный чтоб.
И вот бежит художник, сшибая лбом мольберты
В неистовом азарте(голодный патамушт),
Ваяет варианты и курит фимиамы
И бубном бьёт в ладоши, сгрызая мухомор.
И вот продукт достойный пера Пикассо Пабло,
А может быть и Босха, а может – Марли Бэ,
Отправлен к рассмотрению – привычно варианты
Посредством почты яндексу чрез общий антернет.
И тут вам – финтифлюшки, виньетки ложной сути,
И поиграть шрифтами художник не забыл!
Довольно потирает художник наш ладошки,
И банку открывает – перед походом в банк!
Однако! Что за диво! Вот третий день проходит
А нету сообщения, и пейджеры молчат.
Стуча по монитору, художник проверяет –
Быть может, связи нету. А то и что ещё…
Но вот! Вот долгожданное стучится сообщенье!
Вальяжный бородатый купец ответил всё ж!
«Ну как бы в целом норм всё. Но тут у нас ребрендинг.
Меняем сферу, имя, команду, юрлицо,
А также всё что можно, и что не можно тож.
Ну а тебе – спасибо!»
Художник с диким криком
бежит скорее к пропасти
Где колосится рожь…
Одинокая птица над полем кружит.
Догоревшее солнце уходит с небес.
Если шкура сера и клыки что ножи,
Не чести меня волком, стремящимся в лес.
Лопоухий щенок любит вкус молока,
А не крови, бегущей из порванных жил.
Если вздыблена шерсть, если страшен оскал,
Расспроси-ка сначала меня, как я жил.
Я в кромешной ночи, как в трясине, тонул,
Забывая, каков над землей небосвод.
Там я собственной крови с избытком хлебнул -
До чужой лишь потом докатился черед.
Я сидел на цепи и в капкан попадал,
Но к ярму привыкать не хотел и не мог.
И ошейника нет, чтобы я не сломал,
И цепи, чтобы мой задержала рывок.
Не бывает на свете тропы без конца
И следов, что навеки ушли в темноту.
И еще не бывает, чтобы я стервеца
Не настиг на тропе и не взял на лету.
Я бояться отвык голубого клинка
И стрелы с тетивы за четыре шага.
Я боюсь одного - умереть до прыжка,
Не услышав, как лопнет хребет у врага.
Вот бы где-нитьбудь в доме светил огонек,
Вот бы кто-нибудь ждал меня там, вдалеке...
Я бы спрятал клыки и улегся у ног.
Я б тихонько притронулся к детской щеке.
Я бы верно служил, и хранил, и берег -
Просто так, за любовь! - улыбнувшихся мне...
...Но не ждут, и по-прежнему путь одинок,
И охота завыть, вскинув морду к луне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.