А без кислого Бескиса
Невозможно даже рыбу
Даже рыбу или кошку
Невозможно выловить
Из пруда
А тем более, кота
Он совсем не любит плавать
Да.
А от кислого Бескиса
Даже кот
В речку запросто нырнёт.
Ой, а у нас тут - пруд.
Приглашаем тогда кота в пруд
Вот так:
Уважаемый кот!
Вас рыба в пруду ждёт
И кошка Вас там же ждёт
И всё население прудово.
Придёте?
Придёт.
А Бескис довольный
Останется дома
Кушать огромный тортик
Хотя, одному ему
Куда огромностей столько?
Ну, да и что, а коту за то
В пруду рыбку дадут -
Сома какого-нибудь -
За ус потрогать
Кот станет гордо
Хорохориться перед кошкой
Ну, как же, самого сома
За ус поздоровал. Ловкий.
А кошка только улыбнётся ему
И подмигнёт незаметно сому
Старому и дорогому
Мудрому другу сому.
И кота домой поведёт.
Мокрого.
Спасибо, Тамила! Поспешил я его выложить. Попробую переделать на выходных. Бескис, да, неубедительный получился.)
Да Вы, Сергей, только Бескиса разъясните в сноске и всё. Суперрр стишшшшь сказала зелёная мышь))
Завтра буду обмысливать стих этот, буду его крыжить и наращивать, приделывать буду к нему всякие разности и откусывать беспощадно назад. Титанически буду роптать, ворчать и ещё что-нибудь делать с этим стихом трагическое.)))
Не знаю, Ксана. Не получится, наверное, сноску сделать. Бескис получился неоднозначный какой-то, то ли средство для загона всего и вся в воду и наоборот, то ли человек-потребитель тортиков. Перемудрил я с ним, по-моему.
Или это я сейчас перемудрил. Завтра буду думать.
Спасибо большущее! Потому, что...
Мне тоже кажется - с Бескисом перемудрили:) нО пишите отменно!!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин —
на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они —
Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели
в свой черед
Надо мною смерть нависнет, —
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем.
Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой — жнецом рожден...
Все уйдем.
Но суть не в этом...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.