Лже-король на хрупком троне восседает третий срок
(Предсказали по ладони, мол, король почти что Бог),
А тот сдуру взял – поверил, возомнил себя ОТЦОМ,
Президент наш дядя Вова, ну не быть тебе Творцом!
Не силен ты – дядя Вова, хоть «медведя» и подмял…
Я – Поэт! Великий! Русский! – Хуй соси! - тебе сказал.
страшилки нужны! Как сладко в детстве замирало сердце от страха, когда "...в одной чёрной-пречёрной комнате..."))) Пик натупал при слове " гроб"))))))))))))))) Пишите!
Кстати, в этом стихе я усмотрела даже нечто философское. Ибо часто задумываюсь о смерти как неизбежном, и, порой, посещают интересные мысли на эту тему. Когда-то в молодости посвятила этой теме стих, за что получила по шеЯм. Там были такие строчки о смерти:
"...Она - младенец. Спит дитя,
Но к ней все дни мои летят.
Из листопада прошлых лет -
Вся жизнь, до смерти, мой портрет..."
Мне говорили: зачем пишешь о смерти, будто накликаешь её? Ругали. Ну, я вроде бы переделала, но старый текст в черновиках оставила. Мне он больше нравится.
И ваш стих чем-то напомнил мне мой))) Вот ведь как!)
Ага, хорошо, страшно получилось и ритм очень хорош, детский - да, считалочка - ух!!)
Наташа, Ксана, tamika25, Beregov… спасибо Вам друзья за Вашу лояльность. Мне очень приятно, что Вы с пониманием отнеслись к данному стишку. С искренним уважением…
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Кухарка жирная у скаред
На сковородке мясо жарит,
И приправляет чесноком,
Шафраном, уксусом и перцем,
И побирушку за окном
Костит и проклинает с сердцем.
А я бы тоже съел кусок,
Погрыз бараний позвонок
И, как хозяин, кружку пива
Хватил и завалился спать:
Кляните, мол, судите криво,
Голодных сытым не понять.
У, как я голодал мальчишкой!
Тетрадь стихов таскал под мышкой,
Баранку на два дня делил:
Положишь на зубок ошибкой...
И стал жильем певучих сил,
Какой-то невесомой скрипкой.
Сквозил я, как рыбачья сеть,
И над землею мог висеть.
Осенний дождь, двойник мой серый,
Долдонил в уши свой рассказ,
В облаву милиционеры
Ходили сквозь меня не раз.
А фонари в цветных размывах
В тех переулках шелудивых,
Где летом шагу не ступить,
Чтобы влюбленных в подворотне
Не всполошить? Я, может быть,
Воров московских был бесплотней,
Я в спальни тенью проникал,
Летал, как пух из одеял,
И молодости клясть не буду
За росчерк звезд над головой,
За глупое пристрастье к чуду
И за карман дырявый свой.
1957
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.