На припёке солнечном
у лесной опушки
пахнет земляникою
и кричит кукушка.
Там в медвяном вереске,
что растёт на взгорке,
птенчиков пушистеньких
вывела тетёрка.
Десять очень маленьких,
но уже смышлёных,
склёвывают с листиков
гусениц зелёных.
Ходят вслед за мамою
к ручейку напиться,
окунают клювики
в чистую водицу.
Прячут их от ястреба
сосенки и ели.
Им ведь от рождения -
только две недели.
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
